Llámame rarita, pero no entiendo como Nathalie Portman

pudo ganar todo lo que ganó con Cisne negro. La película es pesada, plana, superficial, aburrida... Ella se pasa una hora y pico exhibiendo dos matices: cara de susto y mala malosa, los más rentables del mundo por lo visto. El pobre Vincent Cassel hace lo que puede, aunque como seductor de bailarinas chaladas tampoco da (a mi me provoca más bien grima. Todo para la Belluci). Y es que el hombre trata de que la acorchada bailarina Portman saque un poquito de sustancia retándola sexualmente, sexo metido con calzador en el guión, por cierto.

Barbara Hershey, la madre del cisne, bailarina de cuarta fila en su juventud, tiene un rol intermitente: de buena a mala, sin medio matiz. Y, más o menos y si estás atenta, puedes imaginar una relación madre-hija tortuosa: ahora te tiento con pastel de mantequilla, ahora te corto las uñitas para que no te arañes, niña loca. Para mi se podían haber ahorrado el cachet de esta excelente actriz y que el cisne viviera sola en un apartamento compartido o algo por el estilo.

Momentos estelares: cuando a la Portman le salen plumitas de la espalda (de carcajada) y cuando le ponen los ojos de hámster al transformarse en cisne negro (carcajada y media).
Winona Ryder sale tres minutos y medio en el papel de una primera bailarina venida a menos y demasiado sobreactuada, pero la liquidan rápido.

Lo único interesante de la película es Mila Kunis, la antagonista del cisne. Es la única de la película que logra hacer que su papel tenga medio significado.

Total, que en el momento del clímax, cuando debería haber tenido el corazón en un puño clamando para que ni el cisne ni la bailarina sucumbieran a la maldición, a punto estuve de trepar por la escalinata y empujarla yo misma. Maldito, no se puede hacer lo que le has hecho a la princesa Amidala.