Henrik Ibsen, uno de los autores más deliciosamente

retorcidos de la dramaturgia contemporánea, hoy cumpliría 180 años. Yo cumplo 45. No me preguntes cómo he llegado hasta aquí porque no tengo ni idea, aunque el único secreto es no morirse antes.

Esta noche la pasaré con unos cuantos amigos y amigas, no muchos, los justos, los que siempre están cerca, o lejos, según convenga, pero están. Les quiero y por eso me gusta reunirlos una vez al año, para verlos juntos y guardar la foto en mi memoria.
Cuarenta y cinco ya. Aún estoy decidiendo si alegrarme o resignarme, o ambas cosas.