Es invierno, hace frío y nieva. Los telediarios

llenan las pantallas con noticias sobre lugares donde ha nevado, personas que se tiran bolas de nieve y reservan unos minutos a entrevistar a gente que dice que hace mucho frío.
La monarquía y los políticos corruptos de este país pueden estar tranquilos.

Abraham Lincoln dijo: "Es posible engañar a todo el mundo algún

tiempo. Es posible engañar a algunos todo el tiempo. Pero es imposible engañar a todo el mundo todo el tiempo". En su país nunca hicieron mucho caso a la frase y, desde que iniciaron la guerra contra Irak (o a favor de los lobbys industriales y petroleros yanquis, según se prefiera), tratan de engañar a todo el mundo durante todo el tiempo, acallando las protestas que les nacen en su casa y chantajeando en los despachos diplomáticos a quien trate de salirse del juego.

Pues bien, Bradley Manning, un soldado oficial de Inteligencia de los Estados Unidos de América destinado en Irak, ha dado un paso al frente y ha hecho suya la frase de aquel presidente republicano, investigando y filtrando en la red las atrocidades cometidas o permitidas por el ejército al que pertenece en Irak, buena parte contra civiles, entre otras informaciones que están poniendo en un brete al gobierno de su país. 

WikiLeaks es el medio que ha tomado el toro por los cuernos desde hace tiempo (sí, el asunto lleva días queriendo estallar pero no le dejan) y Julian Assange, su escurridizo fundador, está siendo atosigado sin tregua por los EEUU y resto de paises satélites (Reino Unido, Australia... )

A pesar de estar supra conectada no he percibido que en España la noticia esté liderando la información que nos sirven los medios, así que con esta entrada aporto mi granito de arena para difundirla.

Aquí tienes el enlace al artículo Una web y un soldado de David Ballota, riguroso y repleto de fuentes a las que acudir para comprender el alcance que podría llegar a tener este escándalo si no consiguen callar la voz del soldado, aunque lo estén intentando por todos los medios. Saltando de enlace a enlace verás que nos encontramos ante algo más que un escándalo político.

Comunicación freelance es el negocio de mi amigo

Javier, periodista y publicista, con una experiencia intensa en comunicación. Javier es un comunicador

freelance, o sea, realiza cualquier servicio de comunicación sin estructuras por amortizar. Las estructuras no son malas, simplemente pertenecen a otro modelo de negocio y Javier siempre ha sido un hombre libre.

Echa un vistazo y archívalo en tu memoria inmediata. Nunca se sabe cuando alguien de tu entorno puede preguntarte "¿conoces a alguien que...?"

Comunicación Freelance.

Aquí, el vídeo del programa en el que participé

como esparring de los ultramontanos el pasado jueves. Mi debate empieza sobre el minuto 50 aproximadamente. Aborto, libertad de culto, derecho a adoptar por parejas homosexuales... los temas preferidos de la derecha de hoy y de siempre.

Lilith fue la primera mujer de Adan. O sea, que Eva

era "la otra", mal que le pese a Ratzinger. A lo que iba: Lilith, que era una mujer de su tiempo, un día se cansó de tanto Edén y tanta tontería, plantó a Adán y se largó en busca de horizontes más estimulantes.

Unos billones americanos de años más tarde, los creativos que decidieron inventarse la historia del mundo y la humanidad escribieron un libro ("Biblia") donde explicaron una fábula maravillosa que recogía siglos de cultura oral con héroes, villanos, mundos mágicos, poder, riqueza y otros muchos arquetipos propios de la aventura, y en el que nombraron de pasada a Lilith para no explicar nada bueno de ella.

En fin, todo esto para contar que Laura Flores y su equipo tienen un bloc llamado "Les filles de Lilith" (Las hijas de Llilith), en el que cuelgan los programas de radio que emiten cada martes en Ràdio Cornellà de 9 a 10 de la noche.

"Les filles de Lilith" es una tertulia sobre algún tema de actualidad: ley del aborto, violencia de género o publicidad machista, por ejemplo. Los invitados a las tertulias son especialistas sobre aquello de lo que se habla y, la verdad, la hora se programa se hace corta.
He añadido un enlace a ese bloc en "Lecturas recomendadas".

Machistas, estúpidos, babosos, mediocres,

carpetobetónicos, maleducados, superficiales, descerebrados.
Se me ocurren unos cuantos adjetivos más para calificar al equipo directivo de El País, adalid de la prensa libre (me parto) que deciden qué va en portada.
Gracias a la mujer del presidente de la República Francesa, los próceres de la comunicación han descubierto sus cartas. Si la prensa española es uno de los pilares de la defensa de los derechos de la mujer, chatas, lo tenemos claro. Y es que donde esté un buen culo, ¿verdad muchachotes?

Pero lo que realmente escuece es que los majaderos de El País definen la foto de los culos como un documento periodístico (a la facultad les enviaba de nuevo, a hacer un repasito), y mujeres periodistas tertulianas jalean la ocurrencia y describen una gracia de fotógrafo aburrido y salido como "extraordinaria".

Nenas, tampoco las mujeres que están en el candelabro de la comunicación nos echarán una mano, como no sea al cuello. Muy triste.

Llevamos en casa varios días dándole vueltas

a la cosa de la eutanasia. Mi madre, que cuando está aquí, está mucho, no para de decirme que ella ya ha tenido bastante, que a lo que ella le pasa no se le puede llamar vida y me sondea cada vez que me pilla desprevenida sobre métodos de ayuda, médicos colaboradores y cosas por el estilo.
Hoy, que me ha sorprendido mareada, le he dicho que en vez de eutanasiarla la iba a enviar a la Luna en un cohete y se ha puesto a reír. El día que no me responda así tendré un problema.

Algo de egipcias debemos tener mi antepasada y yo porque hablamos de la muerte y su circunstancia con total tranquilidad desde que yo era muy pequeña. Quizá algún día cuente la cantidad de espíritus que siempre han rondado mi casa. Amenábares a mi...

Supongo que mi madre saca a colación la eutanasia por la cantidad de noticias sobre Eluana Englaro, la mujer italiana que acaba de morir, una vez sus padres consiguieron desconectarla tras diecisiete años en coma vegetativo.

Pero no quería hablarte de eutanasia, sino de las malas prácticas periodísticas que han hecho de este caso (además de la felonía de Berlusconi y de la Iglesia Católica) un tira y afloja que nada tiene que ver con la verdad que ha vivido esa familia.

Televisiones, prensa e internet rebosan fotos de Eluana Englaro en la plenitud de la vida hace exactamente diecisiete años, tantos como los que llevaba vegetando.
Una belleza mediterránea, explosiva, llena de energía y de confianza es lo que nos muestran todos los medios de comunicación. Esa imagen apartada de la realidad, actual sumado a las declaraciones de familiares, del presidente de Italia y de los representantes autorizados del culto católico, ha formado una argamasa que dificulta la visión.

Englaro, diecisiete años después de que la vida huyera de su cuerpo y las ley y sus máquinas la obligasen a seguir respirando, seguro que era un cuerpo exhausto, incapaz de conservar algún rasgo que suscitase empatía humana, sólo una enorme y triste compasión, la misma que se puede sentir ante el vacío oscuro y desolador que suscita un cuerpo deshauciado en su punto de no retono.

Volviendo a la práctica periodística, ningún profesional debería ilustrar una noticia sobre eutanasia como se ha hecho con Englaro por un hecho simple: respeto por el derecho a escoger. Hemos de ser dueños de nuestro destino, debemos poder decidir cuál es el grado de dignidad con el que deseamos vivir y, en última instancia, morir.

Ilustrar un debate tan cargado de tabúes como la eutanasia con imagenes que no tienen nada que ver con la realidad es propio de malas personas. Cualquiera de nosotros es capaz de ponerse en el lugar de la familia, independentemente de estar a favor o en contra del derecho a morir dignamente, sin una foto que nos empuje a la compasión. No es necesario hurgar en la llaga. Mejor hagamos acopio de respeto, porque los padres de esta italiana jamás han tenido que tomar una decisión tan difícil, dolorosa y desgarradora.

Derecho a morir dignamente

El periodismo es perverso, tanto que cuando

se usa su nombre en vano alguien se da un morrón. Eso es lo que les ha pasado a los del programa de televisión "El gato al agua", de la cadena Intereconomía. El equipo de "El intermedio" (La Sexta), con el Gran Wyoming a la cabeza, hicieron un montaje donde este presentador insultaba a una becaria. El incidente fue grabado con un móvil y una mano negra (en la broma) lo envió a los de Intereconomía, enemigos irreconciliables de Wyoming.

Y el destino hizo el resto. La falta de profesionalidad de los de Intereconomia, unido a su ansia de venganza personal contra Wyoming y a los métodos de tierra quemada que usan contra cualquier persona, animal o cosa que les huela a progresista, hicieron que los de "El gato al agua" cayesen de cuatro patas, dos orejas y rabo.

Primer error de los chicos de Xavier Horcajo, el director de Intereconomia TV:
- No contrastar la información que contenía el vídeo que "alguien" les envió por correo electrónico.
Una simple llamada de teléfono a Jose Miguel Monzón, de nombre artístico El gran Wyoming, alias "el come-becarias" hubiera sido suficiente.

Segundo error:
- Subir el vídeo a You Tube para añadir leña al fuego. Han querido aprovechar el poder de la red para propagar la mala imagen de un presentador y ahora, una vez descubierto el pastel se les ha vuelto en contra. Si quieres demostrar que eres más listo que nadie es imprescindible serlo.

Tercer error:
- Dejar que lo personal sobrepase lo profesional. Javier Horcajo (Intereconomía TV) está picado con El gran Wyoming. En lo político y en lo profesional. Tanta inquina, y tanto comerse los revolcones que Wyoming le da en sus respuestas televisadas, debe tener a Horcajo a punto de caramelo. Vio la oportunidad de difundir lo malo malote que es Wyoming y el afán de venganza, befa y escarnio cegó sus ojos y anuló su profesionalidad, si la tiene.

Por parte de La Sexta, he estado leyendo los comentarios de las noticias publicadas y me he divertido bastante.
La mayoría son "bravos" a Wyoming y a su equipo de "Inocente, inocente". Luego hay otras que apelan a la profesionalidad y la deontología para arremeter contra La Sexta. El significado de deontología es de tal calado que los que lo desconozcan deberían abstenerse de usar esta palabra en vano.
Y los comentarios que más me gustan son los de algunos colegas que muestran su indignacion al retrotaerse a su época de becarios. Dicen que no es justo usar la figura del becario (persona que gana poco o ningún salario a cambio de ejercer de aprendiz en un oficio o profesión) para urdir esta broma.

Queridos becarios: que os den mucho por el saco. Gracias a tantos becarios y becarias que han vendido su plato de lentejas por nada, miles de periodistas nos encontramos con puestos de trabajo desamortizados. Profesionales con años de experiencia y buen hacer se encuentran en la calle, trabajando a destajo por el mismo dinero que puede ganar un chiquilicuatre que acaba de terminar el colegio.
Y ya de paso, que le den también a las empresas periodísticas que se han aprovechado de esos trepas. Pa unos y pa otros. El juego tiene que ser limpio.

Wyoming, bravo. Tú no eres periodista sino cómico, eso lo has dicho siempre. Con tu broma has puesto sobre el tapete el estado de la profesión, y el mal hacer de los medios en general. Que aquí no se salva nadie.
Recuerdo cuando hace unos años El País publicó un ataque neonazi a una chica en medio de la plaza Cataluña de Barcelona. En tres días tuvo que disculparse porque ni hubieron neonazis, ni chica, ni mucho menos ataque. Alguien fue con el cuento a la redacción, el redactor jefe aceptó pulpo y una cabecera sinónimo de seriedad profesional y credibilidad tuvo un ataque de reuma que aún le dura. La información está en las hemerotecas, para quien quiera contrastarla.

Todos los medios van a piñón, se contrasta poco y se tira mucho de lo que facilitan las agencias de prensa. Entre lo mal que lo hacen los profesionales y la falacia que va tomando cuerpo de verdad absoluta de que cualquiera puede ser periodista (basta con saber usar un móvil y tener un blog), esta profesión mía se va a la mierda cuesta abajo y sin frenos.

Nota al pie:
Me parece genial que un crítico de cine en paro secuestrase el mamotreto del Goya 2008 al mejor documental. Si en la próxima Navidad alguien secuestra la figurita del Niño Jesus, ya tendremos sospechoso.

Hoy, ETA ha vuelto a asesinar. Era cuestión

de tiempo que lo lograra, porque empeño estaban poniendo. Cada vez que oigo la frase "la banda terrorista está acabada" me entra la risa. Llevo escuchando lo mismo desde los años 70. Debe ser que ya tengo una edad.

De momento sólo hay una víctima mortal: Luis Conde. Era militar y estaba en Santoña (Cantabria) de vacaciones. De los ocho heridos en el mismo atentado, hay una anciana grave que está ingresada en un hospital. Con un poco de suerte, remonta y no tenemos que lamentar nada más.

ETA mata con eficiencia porque es su negocio. No en vano se entrenan en los mejores y carísimos campamentos de adiestramiento paramilitar. A estas alturas es muy difícil distinguir sus objetivos políticos, totalmente desautorizados desde que mataron por primera vez. Fue a un guardia civil de 25 años, José Ángel Pardines Arcay, que controlaba el tráfico en una carretera en obras. Ya desde el inicio, los asesinos de ETA demostraron su ralea.

En cualquier caso, estos momentos de dolor sirven para conocernos mejor unos a otros. Hoy, en "Las mañanas" de Cuatro, el tertuliano Arturo González ha demostrado no ser mucho mejor que los asesinos.

Sin pudor alguno, y aprovechando la difusión que proporciona el medio, ha iniciado su intervención en la mesa lanzando, de forma cobarde y torticera, una cuestión que al parecer le ha hecho una amiga. Ésta, a propósito del atentado, le ha preguntado el porqué no se les da la independencia a los vascos, si eso es lo que quieren, y así acabarían los atentados.
Una burrada de tal calibre ha traído al pairo al resto de la mesa, excepto a la Campoy, que se ha visto obligada, con voz aterciopelada, a decir que ella siempre ha creído que también hay vascos que no desean la independencia. El tal González ha seguido hilvanando gilipolleces, cargando contra Ibarreche el primero, contra Montilla y los presupuestos, después (pobre Pepe, tan callado él), contra Zapatero, porque de él es la culpa de que matasen a Jesús, etc.

Ya no le escuchaba. Seguía pensando en la perversa analogía entre vascos y ETA, que muchos mal llamados periodistas, con acceso a canales de comunicación de masas lanzan sin el menor pudor.

Decir que los catalanes somos avaros, que los murcianos son horteras, los gallegos traicioneros y los andaluces gandules, por poner unos ejemplos, no es nada más que ignorancia, y necesidad de encuadrar al desconocido como ejercicio de reafirmación simplón, no pasa de ahí y los descerebrados que lo creen son eso, descerebrados y gandules intelectuales.
Pero insinuar -aunque sea de forma cobarde y velada como ha hecho el canalla de Arturo González hoy- que ser vasco es equiparable a ser etarra es una canallada. Habrá vascos que apoyen a la banda de criminales, pero estoy segura que pensar que asesinar a traición es una vía legítima para solventar situaciones adversas al independentismo no es el pensamiento mayoritario entre los euskaldunes, ni mucho menos.

Tenemos ETA para rato. Por cierto, impresionante cobertura de Antena 3 a las declaraciones de Mariano Rajoy, líder de la oposición, ante el atentado. Talmente como si Rajoy fuera el presidente del Gobierno. Ya, hace años que dan ese trato a todo lo relacionado con el PP, pero mi base deontológica, periodísticamente hablando, consigue que siga flipando con esa cadena de televisión. Mira, hoy me han pillado atenta.

¿Qué se puede hacer cuando regresas a casa

del hospital a las siete de la mañana? Pues poner una lavadora y cocer dos ollas de caldo. Tenía otra opción: meterme de nuevo en la cama y esperar a que me llamasen de urgencias, donde ayer por la noche ingresé a mi madre por una infección. Menos mal que han localizado al bicho y dentro de un rato volverá a estar tumbada en su cama. Y yo tirada en el sillón ni que sea un ratito.

A lo que iba. Estaba limpiando verduras con la radio puesta bajito cuando he escuchado a un comentarista deportivo. Tema: partido de nosequé entre España y, creo, Nueva Zelanda.
Vale que a los periodistas de deportes se les echa de comer aparte, básicamente la mayoría ocultan su falta de preparación inventándose una jerga que machaca el lenguaje sin piedad.
Pues bien, el zoquete ha dicho algo así como "los españoles y los kiwis". ¡Los "kiwis"! para referirse a los jugadores neozelandeses. Impresionante. ¿Y nosotros que somos? ¿los toreros? ¿los flamencos? ¿los toritobravo?, digo yo, por la ley de la reciprocidad.

Hace una semana nos veíamos las caras con los yanquis por la foto de un equipo español (denosequé, es que me importan un bledo los JJOO) cuyos componentes se estiraban los ojos achinándolos y ahora un periodista al que se le supe una cierta formación llama "kiwis" a los de las antípodas.
Personalmente, la foto de los achinaos no me pareció nada ofensiva, más bien graciosa y cómplice, pero se ve que teníamos al entrenados yanqui mal aspectao y le fue de perlas montar polémica para distraer la atención del juego (desconozco y me trae sin cuidado saber si ganamos o perdimos contra los capitaneados por el acusica).
Del de los "kiwis" me molesta lo que siempre me ha molestado de los comentaristas deportivos: que recurran al recurso fácil, al giro barriobajero. "Lo' kívis" (pronúnciese con deje arrabalero, por favor). Y se queda tan ancho, el tio.

En una tesitura similar, hace un par de días pongo TV3, "la meva" y en un magazine matinal, cuyo director está de vacaciones, los suplentes invitan a un economista, profesor universitario de cuyo nombre no quiero acordarme. La invitación es fruto de la pregunta del día que se le hace a la audiencia, que vota si o no por sms. Siempre hay un experto que arroja luz, o vomita datos, sobre dicha pregunta de actualidad.
Pues bien, ese día la audiencia debía decidir si las medidas de Zapatero para paliar la crisis eran adecuadas. El presentador, guapo pero más soso que el plástico de un polo flag, le hace la pregunta al experto y va y el tío contesta: "no sé cuales son las medidas de Zapatero, porque no las he leído, pero no me parecen acertadas". Cágate lorito. O sea, no le conozco, pero es usted un imbécil, es un poner.

Tampoco yo conozco las medidas de Zapatero ya que me despiertan el mismo interés que los JJOO, pero no se me ocurrirá opinar sobre ellas con esta frivolidad, y menos si me invitan como experta a un programa de televisión, ni que sea local.
El profesor-tiparraco se cargó de un plumazo al equipo de producción, y seguro que le pasaron el tema antes de venir. Y si no le dieron demasiado tiempo para mirárselo y se cabreó (a veces pasa si los de producción no son ágiles), que hubiera declinado ir. Vamos, me hace a mi eso en directo y le tacho ipso facto de mi agenda de expertos. Y si puedo, también le tacho del censo.

Me pregunta Roser que qué tal el domingo. Pues bien,

ayer acabó de manifestarse una inflamación con dolorcito en el codo derecho (Gracias Dios mío por hacerme rarita, ergo ambidiestra) y sobre las once de la noche, cuando estaba disfrutando de una copa de bailey's en mi nueva gran cama heredada, se rompió una pata. Una vez Indiana y yo nos recuperamos del descabalamiento me puse a hacer bricolaje. Terminé a medianoche, sacando el somier (sí, con el brazo a la mierda) y durmiendo sobre el colchón directamente en el suelo. Mi perra, encantada. Así se ahorra el salto.

Mi madre empieza a mostrar signos de rebelión cuando la devuelvo a la clínica el domingo por la noche. Ayer, tras la cuesta, las rampas y el ascensor, justo al llegar a su habitación del internado me dijo: "hala, vámonos que yo aquí no me quedo". Eran las diez de la noche, momento del día en que suelo ser bastante persuasiva, que me lo dice a las tres de la tarde y me la traigo de vuelta a casa cuesta abajo.

En mayo se incorpora una persona nueva a mi vida (mi casa, mi nevera, mi cama si alguna noche tengo suerte y libro... ). Se llama Susana y viene a cuidar a mi madre cuando yo esté produciendo para mantener a la abeja reina. Es boliviana, como Magalí, la santa que ponía en orden mi casa y a la que acabo de licenciar tras tres años de servicios porque estoy en un momento de prioridades. Menos mal que Susana es íntima amiga de Magalí y ésta me ha prometido ponerla a marcar el paso si se desmanda. Espero que mime mucho a mi madre, además de todo el resto de cosas que ha de hacer con ella.

Aprovechando la jerga militar que me ha salido en el párrafo anterior(cuando organizo, organizo, y me sale el instinto alejandromagnífico), aprovecho para compartir contigo que los periodistas me tienen hasta más arriba de lo razonable con motivo de las crónicas y noticias sobre la Chacón.

La Ministra de Defensa está embarazada. Pues os jodéis, pero empieza a resultar cansino que cada noticia escrita, radiada o emitida lleve la coletilla "viaja acompañada por un médico/pediatra/ginecólogo".
A ver, plumilla de tres al cuarto (el despectivo vale también para el presidente, el consejo de administración y los subsiguientes cargos que te dicen qué y cómo transmitir. Vuelvo a empezar que hasta yo me pierdo con tanta subordinada.

A ver, plumilla de tres al cuarto, Juan Carlos de Borbón también lleva médico a cuestas, y la Princesa de Asturias cuando ha estado embarazada. Y muchos ministros y otros altos cargos, si lo precisan, llevan un equipo médico adecuado para la dolencia que sufran en ese momento. Totolahaba. Hostia. Vale ya de tanta tontería.
Es ministra, está embarazada y planea seguir en activo hasta que las contracciones lleguen en oleadas de diez minutos. Pues te jodes si no te gusta, y empieza a transmitir lo que a todos los españoles nos importa de su trabajo: la intención, la gestión y el resultado de la suma de ambos.

La carrera de periodismo es una de las más fáciles, por eso la escogí, porque no tenía ganas de dar palo al agua. Pero la profesión de periodista es una de las más difíciles. Y no hablo de alcanzar la excelencia, aún menos en la generación eseemeese. Simplemente pido oficio y ganas de no sumarse a la mediocridad del momento.

Uff, para desahogarse es mucho mejor esto del bloc que llorar con una peli. Hala, me largo a comprar un somier.

Por fin alguien de la profesión con sentido común

Ya era hora. Andreu Buenafuente ha rechazado el premio Micrófono de Oro, de la Federación de Asociaciones de Radio y Televisión. No es que lo rechace porque tiene muchos --que los tiene-- y le da palo ir a Ikea a por otra estantería. Noooo. Buenafuente ha dicho que no lo acepta porque en la misma edición le han dado uno a Federico Jiménez los Santos, el individuo que pone verde a cualquiera que no piense como él aprovechando que trabaja en la COPE, y por ahí no pasa.
Abajo, la cita de Buenafuente, publicada en "El País".
Siempre he dicho que este chico vale mucho.

"Ante la libertad de premiar está la libertad de rechazar el premio, y este Micrófono de Oro lo rechazo porque no quiero estar en el mismo palmarés que un personaje cuya concepción de la radio es por completo ajena a la mía. Yo respeto mucho esta profesión, y la forma que tiene esta persona de llevarla a cabo me ofende. No es la radio que a mí me gustaría para este país. Se puede optar por la discrepancia en silencio, pero yo he optado por decir en voz alta que no soporto estos premios salomónicos que tratan de honrar colores imposibles. Así tratan de decir que todo vale, y poco a poco se va pudriendo el periodismo. Y quería dejar clara mi discrepancia. En voz alta".

Muy pocas veces recuerdo que soy periodista

porque no ejerzo, porque lo mío no es vocación (quería cualquier licenciatura para cobrar más pasta y periodismo era la más fácil) y porque, con el tiempo, he aprendido a respetar y admirar el buen trabajo de muchos profesionales, que últimamente están jugándose (y perdiendo) demasiadas veces la vida y no me atrevo a llamarles "colegas". La cara B de una profesión tan digna es la legión de mangurrinos que ensucian y manipulan por tele, radio y medios escritos, sin que a nadie se le ocurra poner un "pero". Ayer, Tele 5 emitió un programa inclasificable para conmemorar los 9 años de la ejecución de Miguel Angel Blanco a manos de los asesinos de ETA. El programa mezclaba declaraciones de familiares y amigos del chico asesinado, con una narración de ficción que reconstruía sus dos últimos días de vida, los que estuvo secuestrado y la salmodia del tío (bestia) de una de las asesinas, justificando el crimen. El muerto, encarnado por un actor físicamente parecido a Blanco, era el narrador, y contaba cómo se sentía, en qué pensaba, el trato que recibió por parte de los asesinos etarras hasta el momento de su muerte, ¡todo inventado!. Dejando a un lado la rutinaria y plana factura del programa, el contenido, lo que contaba, era indignante. No era un reportaje, no era ficción, era pura y simple manipulación termomix de géneros de información y ficción para dar un campanazo, aprovechándose de un muerto y de la sensibilidad que cualquier español no psicópata tiene ante crímenes como el de Miguel Angel Blanco.
En Barcelona, hace nueve años, todos contuvimos la respiración esos dos días, esperando que los hijos de puta etarras no llegaran a cumplir su amenaza. Salimos a la calle todos, a pedir que nos devolviesen a Miguel Ángel vivo. Confiábamos en que no serían tan despiadados. Nos equivocamos y cuando dieron la noticia de su ejecución, la ciudad quedó en silencio. La tristeza y la indignación de los barceloneses fue estremecedora. Hace 9 años, ETA perdió definitivamente esa guerra que dicen mantener con el resto de España. Creo que queda clara mi postura, tanto ante los crímenes de los terroristas como del asesinato de aquel pobre chico, muerto por meterse en política, por intentar cambiar el mundo. Igual que yo, él desde el PP, yo desde el socialismo. Pero volviendo al programa de marras, motivo de esta nueva entrada, me exaspera la falta de responsabilidad, tanto de los periodistas que han hecho ese bodrio, como de Tele 5 (la cadena del Duce Berlusconni), en un momento político tan delicado como el que estamos viviendo, estableciendo nuevos puentes para acabar con ETA mediante el diálogo y las mesas de paz. Si tras la visión del bodrio no hay reflexión, y mucha no la hay en un país donde triunfa Ana Rosa Quintana, Patricia Gaztañaga y otros personajes de similar ralea, es demasiado fácil caer en la manipulación. Y un país manipulado corre un alto riesgo de perder la libertad, con lo que cuesta recuperarla.

Inventando la sopa de ajo

O igual es verano y no me he enterado. O igual la redacción de El Periódico ha caído en manos de becarios de Geografía e Historia. No sé bien qué, pero algo está pasando en el mundo de la comunicación cuando en un medio como ese diario dedican el "tema del día" a demostrar el éxito del tabaco barato entre los jóvenes y otros individuos humanos de escaso poder adquisitivo. Como no compro El Periódico, sino que lo gorreo por internet, no puedo saber quién firma estos geniales reportajes de alta investigación, y es una pena porque me gustaría contrastar parecer con el genial periodista. ¿Así que las tabacaleras han sacado al mercado tabaco rubio barato para que lo consuman quienes no tienen mucha pasta? ¿Por qué un medio como El Periódico da tanto espacio a una información del género imbécil? ¿Cuál será el próximo reportaje? ¿La clase media entrampada hasta las cejas por las hipotecas compra muebles baratos en ikea como alternativa a utilizar sillas formadas por pilas de diarios viejos? ¿Los lapiceros escriben mejor si se les hace punta con cierta regularidad? No entiendo porqué nos explican la relación tabaco barato + poder adquisitivo limitado. Que yo recuerde, pocos de mi grupo empezamos fumando Wiston (entonces era "la marca"; el éxito de Malboro vino después.) Por lo general, comprábamos los cigarrillos de uno en uno (5 pesetas, 2 fortunas) con lo que, encima, evitábamos que nos descubriesen el paquete de droga en casa. Hasta fumar camel --en mi caso-- con despreocupación y alevosía, y encima comprarlo por cartones, pasaron muchos años. Bueno, nada, que hoy estoy un poco rabiosa, pero no por el tabaco (eh, que sigo con ganas pero abstinente) sino por las bajas presiones, la tormenta qu ha caído en Barcelona sin avisar y el sueño que tengo.