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jueves, 31 de diciembre de 2009

Hace unos días estornudé y Eli, la cuidadora de

mi madre, me deseó "salud y dinero, porque amor ya tiene". Esta mujer, que lleva en nuestras vidas desde abril sin desfallecer, ha tenido la oportunidad de observar mi cotidianidad de cerca y, mucho más sagaz que yo, se ha dado cuenta de que si de algo estoy rodeada es de amor.
Antes del estornudo pensaba dedicar esta Nochevieja a bailar sobre el cadáver de 2009, uno de los años más duros de mi vida. Pero cuando Eli me soltó ese extraño "jesús" fue como si el gong de la Rank sonase en mi cabeza. A pesar del cáncer, de la debacle económica, de pachucheces varias, de apuestas fallidas y de sentirme, la mayor parte del tiempo, en un túnel sin atisbo de salida, 2009 ha sido un año excelente gracias a la generosidad de mis amigas y de mis amigos, tan abrumadora que me siento la persona más afortunada del mundo.
Si hago un repaso rápido es cierto que no he tenido un principio de siglo fácil, ni en lo personal ni en lo profesional, pero junto al recuerdo de cada desastre siempre hay una amiga, un amigo cuidándome, este año que acaba, aún más si cabe. Todas y todos a mi lado, haciendo piña, ayudándome a aguantar el huracán, atendiendo a todas mis peticiones; reconozcámoslo ya, este año he estado pesadita.
Además de a mi gente tengo que dar las gracias a medio planeta: vecinos y vecinas de mi edificio y de mi barrio que han estado ahí cuando les necesitaba, comprensivos, discretos. Amigos de amigos de amigos que me han agarrado justo a tiempo de impedir que me atrapase el ciclón. En vez de preguntarme porqué recibo tanto, lo acepto y espero poder corresponder en algún momento.
Deseo que 2010 me traiga el mismo amor y que tú y yo sigamos compartiéndolo.

sábado, 19 de diciembre de 2009

La de días que llevo sin escribir nada en el

bloc. Pero es que he estado muy atareada iniciando un nuevo trabajo. No voy a hablar sobre él, porque no creo que sea el foro adecuado, pero quédate con la idea de que "la nave va".
Lo importante de esta entrada es que conozcas Puente Aéreo, una serie de conversaciones sobre sexualidad entre Carme Sánchez y Ana Aldea, que irán publicándose periódicamente en la red.

Para abrir boca, te dejo un fragmento de la primera entrada de Puente Aéreo:

(...) Ana. Y si no me gusta masturbarme ¿soy un bicho raro? ¿No soy guay? ¿No sé?
Carme. Es lo que comentaba antes... no hay obligación, al contrario, el sexo no tiene que ser un objeto de consumo más "si no lo tengo, no soy guay", pero sí estar abierta a experimentar. Te propongo una situación "tipo": (...)

y hasta aquí puedo leer.

martes, 1 de diciembre de 2009

Un año más, un día del sida más, otro lazo rojo

en la solapa de la americana, en la camiseta, en el asa del bolso. ¿Tiene sentido? ¿Y el resto de días conmemorativos, lo tiene? Cuando escucho que el sida se ha convertido en una enfermedad crónica, inmediatamente me viene a la cabeza que de cada cinco personas infectadas en el mundo, sólo dos acceden a un tratamiento. O que el África subsahariana sigue llevándose la palma en adultos y niños infectados y también en defunciones a causa del virus.

Llevo muchos años dándole vueltas a la epidemia. A mi me ayudó a crecer, aunque el resultado no lo viera hasta el año pasado, cuando me diagnosticaron cáncer. A otros les ha destrozado la familia y a algunos les debe haber servido para cambiar de idea respecto a muchos clichés.

Sea como sea, un año más ocupo todos mis rincones con lazos rojos, para que por lo menos sirvan de faros, o de incómodos recordatorios, o de post-it emocional. Aprovechemos el 1 de diciembre para recordar que hemos de seguir en la brecha.

SITIOS DE REFERENCIA
HISPANOSIDA
Comte Borrell, 164-166
08015 Barcelona
Tel.: + (34) 93 318 20 56
Fax: + (34) 93 317 82 06
fpujol@hispanosida.com
Entidad declarada de Utilidad Pública
Medalla de Honor del Ayuntamiento de Barcelona

miércoles, 25 de noviembre de 2009

"No fui consciente de ser una mujer maltratada

hasta el día en que me fui de casa. Es decir, cuando huí de mi agresor. Hasta entonces, había sido maltratada psicológicamente y de manera muy sutil; no fue hasta que me puso las manos encima que reaccioné, ya que hasta entonces no lo había hecho nadie".

Este fragmento pertenece al libro "Ni príncipes ni perdices", de Icaria Editorial (colección La mirada esférica). El libro reúne seis historias reales sobre violencia de género contadas por las mujeres que las vivieron. Lo bueno de este libro es la luz al final del túnel, ya que el libro nace de un taller de escritura organizado por la asociación de mujeres contra la violencia Tamaia. La verdad es que no sé si continúan en activo porque su web está parada en 2007.

El 25 de noviembre es el día escogido para dar un toque de atención al mundo sobre la violencia contra las mujeres. Una pregunta que algunos hombres me hacen a menudo es porqué esta atención especial en la violencia contra las mujeres, ¿acaso la violencia no es violencia, sea contra quien sea? Mi respuesta siempre es la misma: no. Durante dos mil años (no voy a remontarme a antes de Cristo, pero si quisiera podría), la violencia ejercida contra las mujeres no ha estado penada como tal, ya que las mujeres han sido o propiedad del hombre (marido, padre, hermano) o han estado bajo su tutela.
El juez (hombre) resolvía el crimen con un papirotazo en la cabeza del agresor (hombre) y añadía una recomendación para que los trapos sucios se limpiasen en casa.
En cambios, si era la mujer quien agredía se caía con todo el equipo.

Vivimos nuevos tiempos y siguen existiendo infra-hombres que no saben resolver las situaciones de otra forma que con un berrinche infantil de niño malcriado. Sólo que cuando la rabieta explota en un hombre hecho y derecho el resultado puede derivar en la muerte del objeto de su ira, la mujer que tiene al lado.

Si conoces a alguna mujer que sufre violencia de género y necesita atención y ayuda, puede llamar (también puedes llamar tú) al
016
Gratis, 24 h, 365 días al año.

Si se trata de una emergencia por agresión,
112

martes, 17 de noviembre de 2009

Hay que ver la tangana que se puede liar durante

la inocente sobremesa de una cena de cumpleaños. Hace nada, tres semanas y algún día suelto, celebrando el cumpleaños de Julia, Lolo nos cuenta que en la protectora de animales de la Rabassada piden mantas para paliar el frío que pela a perros y gatos allí refugiados.

"Ah --digo yo tan estupenda como siempre--, hagamos una campañita entre nuestros colegas, a ver si logramos algunas mantas". Y nos ponemos a ello, Lolo en logística y una servidora en la comunicación, as usual, no sin antes pillar por sorpresa, a traición y con alevosía a cuatro mandamasas de Envialia, una empresa amiga de mensajería, paquetería y... vaya, tú les das algo para que lo lleven a la otra parte del planeta y ellos lo cogen y lo llevan.

Resumiendo, que estamos muy contentos porque hemos recogido muchas mantas. Y pelotas, huesos, pienso, colchonetas, cunitas, jarapas, collares... y demás artilugios propios de perros y gatos, con los que se lo pasarán bomba mientras esperan a ser adoptados. Si lees esto y eres de las almas caritativas que llevó su manta a una de las oficinas de Envialia, un millón de gracias.

Y no hemos recogido más cosas porque no podíamos absorber todas las peticiones de recogida (a partir de 4 mantas pasamos por los domicilios), que si no, aún estábamos liados.
Ha valido la pena mejorar la calidad de vida de unos animales que jamás debieron ser abandonados. Lo único positivo del abandono es que, por lo menos, se han librado de unos amos cafres. Claro que hay excepciones, como los pocos perros recogidos porque pertenecían a ancianas y ancianos solos que han ido a parar a una residencia, o han muerto, pero son los menos.

En las fotos, una de las terrazas de la Prote, el almacén lleno de mantas y algunas de las bolsas de pienso que también nos dieron.

jueves, 12 de noviembre de 2009

El rey del pollo frito se ha enfadao y ha hecho lo

que hacen todos los que pueden: chapar el canal de vídeo que El Jueves tenía en You Tube. Se ve que el muchachote tiene un buffet de abogados rastreadores que buscan en la red cualquier cosa que le ofenda o atente contra su nombre artístico registrado, y esta vez le ha tocado a El Jueves. Debe ser cosa de las hormonas. En fin, te dejo el vídeo puesto y en este enlace encontrarás más información de la historia. ¿A que va y sale por la tele, como aquella vez con los Principitos de Asturias?

martes, 10 de noviembre de 2009

Cada uno hace lo que puede con su tiempo

libre. Yo aprovecho el ADSL y me apunto a cursos. Uno de los tres que estoy cursando se llama “Primer taller internacional de formación online sobre el uso de las tecnologías de la información y las comunicaciones como herramienta para la participación política”, PTIOTP para los amigos.
Uno de los ejercicios que toca hacer es hacer un comentario de texto y publicarlo en el blog. Ya se que igual te quedas un poco perplejo al leer esto. Digamos que esta entrada es de "deberes del cole".




El artículo que nos proponen en el curso es The New Socialism: Global Collectivist Society Is Coming Online, publicado en Wired y que Sebastián Lorenzo ha tenido a bien referenciar en su blog.

Es posible que no haya entendido nada, pero no puedo estar más en desacuerdo con Kevin Kelly, el autor del artículo. Soy española y socialista y quizá por ello entiendo el socialismo desde un punto diametralmente opuesto a un estadounidense. Kelly se limita a enumerar una serie de acciones colectivas de la red y a ponerles la etiqueta de “nuevo socialismo”.

“Intercambio”, “cooperación”, “colectivismo”, son palabras empleadas por el autor para respaldar su hipótesis de un nuevo socialismo, liberal y autónomo que está creciendo en la red. Por otra parte, al final del artículo, Kelly une nuevo socialismo con libertad de mercado por encima de los “planes racionales o el gobierno paternal”. En España aún estamos metidos hasta las cejas en una crisis económica mundial por culpa de la falta de control sobre los mercados financieros por parte de los gobiernos, y eso que en mi país aún se controla algo, cosa que en Estados Unidos ha sido todo lo contrario.

Insisto, Kevin Kelly mezcla toda una serie de milagros en red, como los doscientos cincuenta mil colaboradores que desarrollan código libre, los microcréditos para emprendedores del Tercer Mundo (¿?) y la descentralización, entre otras muchas cosas que todos ya sabemos desde hace tiempo.

Precisamente es esa capacidad de colaboración que tiene la red la que hace posible que también sigan existiendo y extendiéndose grupos neonazis, bandas de pedofilia, especulación financiera desatada, censura gubernamental y toda una serie de actividades opuestas al socialismo.

Para mí, el autor, uno de los fundadores de Wired, ofrece un análisis simplista de lo que significa la red. No es suficiente con querer que sea así, además tienen que darse las condiciones. La red es la red. Sin nosotros, los internautas, no es nada. Y aunque ahora nos parezca difícil entender un mundo sin ella, las personas conectadas no llegan a un 25% de la población mundial, con grandes desequilibrios territoriales.

La red no dará paso a una nueva sociedad global colectivista que recreará el socialismo. La red es lo que es: un gran espacio común al que no todas las personas llegan. En las condiciones actuales, con líneas caras, diversas fracturas digitales y falta de recursos y medios, Internet, sin querer restarle importancia, sigue siendo mayoritariamente un instrumento para privilegiados, entre los cuales me cuento.

La segunda parte del ejercicio es enlazar a tres compañeros del curso. De momento, sólo una compañera ha publicado su recién nacido blog, Natalia.


Actualización:
Yya tengo más compañeritos ccon blog. Te dejo el de Romi y
el de Guille.

Actualización dos:
Y aquí está el de Alejandra, que tieneun título excelente "Una de 500".

domingo, 1 de noviembre de 2009

La frase materna del mes:

Yo: Mami, ¿me quieres mucho?
Ella (con la mirada fija en el televisor, tratando de esquivar mi cabeza): Mucho.
Yo: ¿Como la trucha al trucho?
Ella (mirándome de reojo): ¡Y yo qué se como se quieren estos dos!

viernes, 30 de octubre de 2009

Soy una mujer afortunada. Ya, vaya novedad.

Lo he dicho varias veces en este blog aunque, si te das cuenta, siempre por razones diferentes. Entre mis amigos y mis amigas hay personas que se dedican a la política con toda su alma, su tiempo, sus ganas y su inteligencia para mejorar la vida de todos. Por eso soy afortunada. porque cuando hay una Pretoria, o un Gurtel o cualquier otro lío por el estilo, sé que los implicados que salgan condenados son simples chorizos, y me importa un ardite el color de su guante o la marca de su reloj.

Pero sí es cierto que a la política en abstracto se le tienen ganas. No hay más que leer los comentarios de las noticias que hacen los lectores. Los políticos se dividen en íncubos y súcubos, aquí no se salva nadie y unos a otros se recomiendan vivamente no votar. Imagínate el resto de propuestas si esta es la más inteligente. La restitución del reconocimiento público que merece la política es un trabajo pendiente que tienen los partidos y las instituciones, aunque en eso ahora no voy a entrar.

En el caso Pretoria, donde una pandilla de delincuentes han robado todo lo que han podido y más al pueblo, mi partido, el PSC ha reaccionado como debía: con rapidez y contundencia sin olvidar la presunción de inocencia, porque las leyes están para protegernos a todos, y sin ley viviríamos en favelas gobernadas por maleantes.

Cuando escucho o leo que todos los políticos son iguales (de malos), ya no me exalto, sólo siento un infinito cansancio porque descalificar a un todo por una parte es de memos.
Como un médico me diagnosticó mal, todos los médicos son incapaces.
Como un drogadicto me puso un puñal en el cuello, todos los drogadictos son asesinos.
Como un funcionario me dio con la ventanilla en las narices, todos los funcionarios son impresentables.
Y así, ad nauseam ¿no? Vamos, que el único ser excelso en este planeta es quien suelta por la boca sapos y culebras sin tener el más mínimo conocimiento de causa.

De mi parte, puedes decirle a quien descalifique a los políticos en general que piense cuántos de sus amigos han usado los servicios médicos de la Seguridad Social, que repase la lista de niños conocidos que van a escuelas concertadas o públicas, que preste atención al agua potable que sale de su grifo, a la electricidad que ilumina sus casas y sus calles.
No continuaré porque la lista es interminable, pero todo lo que he enumerado y mucho más es posible gracias a la política. Ya, ya lo sé. Cuando les cuentas todo eso se enfadan e hilvanan unos discursos ridículos sobre su libertad de opinión y de expresión y de elección... que pueden disfrutar gracias a la política.
Yo sí conozco a políticas y a políticos que se dejan la piel para que todos vivamos mejor y merecen todo mi respeto.

martes, 20 de octubre de 2009

Tengo la inquietante impresión de ser la única

de mi entorno masculino inmediato que se da cuenta del machismo asumido por la sociedad sin que pase nada.Esta mañana, durante una conversación con un elemento, va y me cuenta, entre tierno y orgulloso, que una amiga suya le invitó a tomar un café y al ir a pagar, como mi elemento no tenía un duro, ella le pasó un billete para que fuera él quien abonara la cuenta.
En vez del esperado “oh”, le he dicho que me parecía un acto de machismo y él se ha defendido: “yo no soy machista”. Enseguida le he explicado que me refería a ella, pero que el también lo es por varias razones, entre ellas darle importancia al sexo del que paga la cuenta en un bar. Y también, describir como un gesto “muy bonito” lo que no es más que el reflejo automático de una mala educación.
Como esta anécdota tontuela sólo busco la reflexión en los millones, qué digo millones, trillones de detalles, gestos, asomos cotidianos que no son nada más y nada menos que muestras de machismo. El maltrato de una mujer a manos de su pareja es la cima, a la que se llega paso a paso con gestos tan inocuos en principio como alargar un billete para que él pague la cuenta.
Si hubiera sido yo la invitada ¿ella me lo habría alargado a mí? Por supuesto que es una pregunta retórica.

miércoles, 14 de octubre de 2009

El sábado, si la Fuerza no lo remedia, Rajoy y

sus acólitos presentarán armas contra la nueva ley del aborto mediante otra manifestación en Madrid y están llamado a todos sus conocidos.
Quién asistirá seguro serán los grupúsculos "tuhacesloqueyotedigaypunto", mal conocidos como "pro-vida" y toda aquella gente que los liberados de las agrupaciones peperas hayan podido arramblar a telefonazo limpio ¿con promesa de posterior bocadillo y refresco?... nunca lo sabremos.

Bueno, mi postura sobre la libertad de elección de las mujeres es más que conocida por la audiencia, así que no la repetiré, ni castigaré esta entrada con enlaces a lides televisivas pasadas entre la COPE y una servidora.

Mejor que eso, voy a publicar una viñeta de opinión excelente sobre el asunto. Cómo me gustaría tener la capacidad de síntesis de los que hacen estas viñetas, en este caso la de Manel Fontdevila.

Es delicioso ¿a que sí?

lunes, 5 de octubre de 2009

Lo recibí en un correo que me envío mi amiga

Eva y me ha parecido curioso. Si consigues leer las primera palabras, tu cerebro descifrará las otras.

C13R70 D14 D3 V3R4N0 3574B4 3N L4 PL4Y4 0853RV4ND0 A D05 CH1C45 8R1NC4ND0 3N 14 4R3N4, 357484N 7R484J484ND0 MUCH0 C0N57RUY3ND0 UN C4571LL0 D3 4R3N4 C0N 70RR35, P454D1Z05 0CUL705 Y PU3N735. CU4ND0 357484N 4C484ND0 V1N0 UN4 0L4 D357RUY3ND0 70D0 R3DUC13ND0 3L C4571LL0 4 UN M0N70N D3 4R3N4 Y 35PUM4. P3N53 9U3 D35PU35 DE 74N70 35FU3RZ0 L45 CH1C45 C0M3NZ4R14N 4 L10R4R, P3R0 3N V3Z D3 350, C0RR13R0N P0R L4 P14Y4 R13ND0 Y JU64ND0 Y C0M3NZ4R0N 4 C0N57RU1R 07R0 C4571LL0; C0MPR3ND1 9U3 H4814 4PR3ND1D0 UN4 6R4N L3CC10N; 64574M05 MUCH0 713MP0 D3 NU357R4 V1D4 C0N57RUY3ND0 4L6UN4 C054 P3R0 CU4ND0 M45 74RD3 UN4 0L4 LL1364 4 D357RU1R 70D0, S010 P3RM4N3C3 L4 4M1574D, 3L 4M0R Y 3L C4R1Ñ0, Y L45 M4N05 D3 49U3LL05 9U3 50N C4P4C35 D3 H4C3RN05 50NRR31R.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

¡He aprobado el C de catalán!

Con un par de ovarios, ¡caramba! En medio el tratamiento por el cáncer me examine y ¡lo he pasado! (prueba indiscutible de que los milagros existen, incluso para ateas). El dragón del catalán murió, por fin. Uuuuuá. Uuuuuuuá. Soylamejoooooor.

Bueeeeeno, me he quitado un peso de encima. Ahora podré optar a trabajos que exigen el C y eso amplía el abanico de posibilidades.

¡Lo bueno no ha hecho más que empezar!

jueves, 17 de septiembre de 2009

Ayer fui a ver "Olor d'ocell" el Versus Teatre. Te la recomiendo.

Pero ayer también había partido del Barça. Resultado, una platea algo desangelada. A las dos actrices que llevan la obra a buen puerto (Mònica Lucchetti y Virginia Sánchez) no les importó y salieron a escena dándolo todo
Lucchetti, excelente, como siempre. Sánchez a muy corta distancia. Me dejó impresionada su registro para el drama, que no conocía.

El texto, escrito también por Virginia, se basa en la relación de dependencia de dos presas. Una, recién llegada al ambiente sórdido de la cárcel. La otra, una veterana. Cada una dará algo a la otra. Y cada una perderá también algo.

Una obra intensa, vital, que reclama tu atención desde el primer momento y ya no la suelta hasta el saludo final.

La obra se acaba este domingo, así que ya te puedes dar prisa. Y si sacas las entradas por Atrápalo tienes un 50% de descuento.
Aquí, una crítica.
Aquí dónde sacar entradas con descuento.
Aquí la sinópsis.

Y aquí una llamada a todos los programadores culturales: a ver si hacéis un poco de caso al trabajo que se ofrece en salas pequeñas. No siempre es magnífico, como en "Olor d'ocell", pero es la cuna del teatro y ya se sabe que las cunas tienen que ser cómodas para que las criaturas crezcan con salud.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Para estrenar septiembre, pensaba escribir un

artículo poniendo en solfa a todas las personas, amigas, conocidas o saludadas, como diría Pla, que se reincorporan a su trabajo tras unas vacaciones pagadas y cuentan lo mucho que sufren por ello. Pero he cambiado de opinión. A quien no sepa apreciar el valor de tener un trabajo en los tiempos que corren, que le den. Y a quien no tenga el valor de cambiar de trabajo, si tanto le amarga, que le den también. Yo lo he hecho y así me va, pero por lo menos mi insomnio viene por el recuento diario de deudas, no por infelicidad.

Voy a enlazar ahora mismo, en cuanto termine el párrafo, con un artículo de un blog que he encontrado por casualidad sobre comunicación y tercer sector. Tanto el continente como el contenido son excelentes. Por ello, recomiendo su lectura, no sólo para quien esté relacionado con alguna ONG de la forma que sea, sino para toda la sociedad civil. Bueno, y también para la militar, que daño no les va a hacer.

La entrada del blog en cuestión está aquí.

lunes, 17 de agosto de 2009

Mi padre ha muerto hoy a las 9 de la mañana.

Lo sé porque a media tarde he contestado una llamada perdida. Me ha respondido un tal Charles Lowestin, uruguayo, argentino, chileno... no soy buena diferenciando acentos.
Se ha "creído en la obligación" de comunicármelo. Yo le he contestado que mi padre murió el 29 de junio de 1984 y ahí el hombre se ha sentido algo incómodo.
"Bueno, yo no...". Mi respuesta ha sido "usted ha entrado en mi intimidad sin que yo se lo pidiera. Ahora debe escuchar mi respuesta". Despedida y cierre. Fin de la conversación.
Seguro que este Lowestin debe ser otra pobre persona que cayó rendidamente enamorada de mi padre, gran encantador de serpientes.

Me siento rara. Hacía días que me rondaba la sospecha. Cuando Aída me preguntó si sabía algo más de mi padre le dije que no. Pero tenía tan claro que cuando llegara el momento me iba a enterar. Siempre he tenido esta mala suerte. Quiera o no, alguien acaba contándome cosas que quizá prefería no haber sabido.

No es el caso. Sea quien sea el samaritano que me ha llamado, le agradezco, y así lo he hecho antes de colgar, que me haya informado del final de una etapa. Necesito hacer las paces con el universo paterno. Quizá porque nunca me sentí parte de su mundo. He sido una de tantas personas a las que su padre no ha querido. Y llevo viviendo con ello muchos años, todos los que tengo.

Hay mucha historia hasta llegar a aquí, pero aún me hace demasiado daño explicarla. Que mi padre haya muerto me permite, por fin, ubicarlo, algo que me negó los veinticinco últimos años y me produce un extraño descanso. Por fin puedo situarle, y situarme.

Tengo ganas de llorar, pero no es por su muerte, sino porque continúa doliéndome mucho su desamor y sus desprecios. Estoy segura que, en algún momento, debió arrepentirse de no haberme querido cuando tuvo oportunidad. Yo, por lo menos, si le quise aunque acabase desistiendo. Es lo que hay.

viernes, 14 de agosto de 2009

Con la rapidez de reflejos que me caracteriza,

hoy me he enterado que el 24 de julio se despidió Minoria absoluta, "el programa que Catalunya es mereix" que emitía RAC 1. Empezó hace nueve años y ahora, Toni Soler, su director, Manel Lucas y Queco Novell, los tres creadores del programa de radio de crítica política más divertido que se ha hecho nunca, han decidido echar el cierre. Dicen que el programa está quemado. Yo no lo creo. No, en absoluto.

Gracias a Minoria absoluta, me he desternillado en plena calle, en el bus, incluso en el metro cuando me bajaba los programas emitidos. No han dejado títere con cabeza, han sacudido a todos los políticos, españoles y catalanes. Las imitaciones de ellos y de ellas se han hecho famosas, incluso han popularizado frases que la persona imitada jamás había dicho, como el "qué cabroooooón" del President Maragall. Esperanza Aguirre, Zapatero, Bono, Aceves, Jordi Hereu, Carme Chacón... todos han pasado por el cedazo de la crítica inteligente de Minoria Absoluta.

En fin, que aunque tarde, aquí dejo constancia de mi absoluta desolación. Lloraría, pero quiero tumbarme a leer un rato, que habiéndoles seguido tan de cerca casi que es mejor homenaje.
Os encontraré a faltar, tontos.

Enlace a la video-entrevista que les hizo La Vanguardia el día de la despedida.
Enlace a la galería de fotos del último programa en el Teatro Tívoli.

domingo, 2 de agosto de 2009

De estar en paro no todo es malo. Por ejemplo,

poder hacer lo que quieres con tu tiempo tiene sus ventajas. Yo suelo aprovechar el mío para leer y para ir a museos. Soy una museera compulsiva (debe haber una palabra para esto que me pasa). Dos de las últimas exposiciones disfrutadas han sido la de Robert Capa y la de Gerda Taro.
Conocía la obra de los dos fotógrafos, lo que sirvió para que la disfrutase más.
Rober Capa, el conocidísimo fotógrafo de guerra que murió al pisar una mina en Indochina. Gerda Taro, fotógrafa a la sombra de Capa, su pareja, empezó a destacar por si misma a partir de su trabajo en nuestra guerra civil, apenas unos meses de gloria hasta que murió atropellada por un tanque casi veinte años antes que él, en plena juventud y creatividad.

Si vives en Barcelona, o pasas por aquí, te recomiendo que pases por el MNAC antes de que acabe septiembre y te dejes absorber por los fragmentos de vida que captaron estos dos magos de la luz.

lunes, 20 de julio de 2009

Hace mucho calor para escribir nada, así que

mejor enlazo con una entrada sobre la nueva financiación autonómica que ha escrito mi amiga Bárbara en su bloc. Esta todo muy bien explicado, muy claro, muy didáctico.
Y si ya está hecho y no se puede mejorar, ¿por qué no difundirlo tal y como está?

Artículo sobre la nueva financiación: Sábado rojo, traído desde Resilencia.
Y otra entrada sobre el mismo asunto con visión madrileña, en el bloc de Tomás Gómez.

jueves, 9 de julio de 2009

Ayer teminé la radioterapia. Desde el 15 de mayo

no he fallado ni un sólo día, excepto tres por avería de la máquina y uno por boda. Ha sido un tratamiento largo, pesado, incómodo y doloroso (la radioterapia quema la piel) y, espero, efectivo.
¿Pierdo el hospital de vista ya? No. La semana que viene tengo que ir un par de veces: una para que me saquen sangre y otra para que me digan que todo está bien y que no quieren volver a verme en tres o cuatro meses. Eso es lo deseable. Vamos, eso es lo que yo deseo.
Me quedan cuatro años y diez meses de terapia hormonal. Esto está hecho.
dibujos de peques
Dibujos que los niños en tratamiento regalan a los terapeutas. No se sabe si siguen vivos, pero los colores animan a otros niños mientras están en la sala.
brenda y macarena
Brenda y Macarena, mis dos últimas radiólogas. Y las más simpáticas. Siempre trataron de facilitarme las cosas.
letrero onco
El letrero que indicaba el pasillo más largo que he recorrido, día tras día.
pasillo_2

miércoles, 1 de julio de 2009

Hoy he salido a la calle sin pañuelo y, tonta de mi, lo

he contado en facebook. A veces me pasa; me da un arrebato y me excedo en la comunicación. El caso es que los colegas que tengo allí me han enviado mimos vituales. Los agradezco en el alma, pero no buscaba eso. En realidad, no buscaba nada más que poder gritar, y como a mi edad queda feo tener berrinches públicos, grito en mi espacio virtual.
He borrado mi estado y los comentarios que me han hecho porque al verlos me he sentido mal.
En facebbok debería existir la opción de no permitir comentarios, como en el bloc, pero no es así. ¿Qué he aprendido de esto? Que a partir de ahora lanzaré mis quejidos emocionales aquí, donde puedo controlar qué y cómo hacerlo.

Mi cabeza está rapada, mal rapada, con un pelo que nace débil y escaso por culpa de las pastillas de la terapia hormonal. Tengo un aspecto realmente deplorable, por mucho que me maquille y trate de disimular. La única razón para quitarme el pañuelo ha sido tratar de recuperar un poco de normalidad, quizá porque ayer por la tarde estuve rodeada de moribundos en la sala de espera antes de la sesión de radioterapia.

Debía ser el día, pero un pobre médico no paraba de salir a hablar con los familiares de los pacientes que llevaba y trataba de explicarles lo mejor posible que las cosas no evolucionaban bien. Una vez, dos, hasta cuatro veces salió el médico a contar lo mismo a diferentes personas.
Y aunque todo el mundo trata de aparentar que no pasa nada, sí pasa. Claro que pasa.

Y también pasa que no entiendo porqué a mi. Ni entiendo porqué los tratamientos son tan agresivos que me han quemado la piel del pecho y tengo un par de heridas en carne viva que tardarán en curar. Estoy harta de que en los telediarios me cuenten casi cada día los famosos que mueren de cáncer. Estoy harta de la enfermedad, de ir cada día al hospital, de que desde octubre mi vida esté sujeta a las agendas de médicos y terapeutas. Estoy harta de ser yo y de que sea verano, de que haga un calor aplastante y tenga que ir con un pañuelo en la cabeza para no asustarme. Estoy harta de esforzarme, de pelear, de seguir avanzando.

Se me pasará. Tú me conoces y sabes que siempre remonto, pero ahora mismo soy incapaz de saber cuándo las cosas volverán a su sitio, o lo más cerca posible.

sábado, 27 de junio de 2009

Aquí, el vídeo del programa en el que participé

como esparring de los ultramontanos el pasado jueves. Mi debate empieza sobre el minuto 50 aproximadamente. Aborto, libertad de culto, derecho a adoptar por parejas homosexuales... los temas preferidos de la derecha de hoy y de siempre.

jueves, 25 de junio de 2009

Esperando que llegue las cinco de la tarde

para subirme al AVE camino de Madrid, repaso el bloc y veo que lo tengo bastante abandonado, aunque no peor que en otros momentos.

Me voy a Madrid a participar otra vez en la tertulia nocturna de Popular TV, la cadena de televisión de la COPE. Esta noche reunirán varias tertulias en una, porque es el programa de final de temporada. A mi me toca anteproyecto de ley del aborto. Yo, a favor de que las mujeres escojan. Ellos, en contra. No hay sorpresa.
Lo mejor de esta colaboración, y de la que hice el mes pasado, es el trayecto. Un espacio sólo para mi, en el que puedo leer, navegar, desconectar...

Aún saldré por televisión con pañuelo. El pelo empieza a crecer, pero ralo y bicolor. Vaya, que parezco un dálmata, con unas clapas rubias y otras morenas. Aún no me siento cómoda con la cabeza descubierta fuera de casa, pero calculo que igual empiezo a lucir melena (es un decir) en agosto. La verdad es que con el calor que hace los pañuelos son un engorro y tengo ganas de lavarlos, plancharlos, guardarlos en un cajón y no verlos durante un tiempo.

Sigo con náuseas, tantas que debería pesar veinte kilos menos y la piel de mi pecho derecho, tras veinticinco sesiones de radio, empieza a estar irritada a pesar de los litros de crema especial que me unto para paliar el daño. Dice mi radióloga que tengo una piel estupenda. Ya. Bueno, preferiría no tener que ponerla a prueba pero tampoco vamos a quejarnos ahora.

Mañana es la última sesión de radioterapia general y sólo me quedarán ocho sesiones más de radio en la zona concreta del tumor. El 8 de julio termino y dejaré de subir cada día de mi vida al hospital. Largo, desde octubre que todo el proceso está siendo muy largo.

Sigo sin trabajo, entendido como un empleo estable, con contrato, pagas extras, derecho a vacaciones... Estoy introduciéndome en el mundo de los free-lances y no me gusta. Ni un pelo. No tengo alma emprendedora, no me gusta la incertidumbre de no saber cuándo voy a cobrar, ni quiero negociar el precio --mi precio, mi valor-- para cada trabajo, ni otras muchas cosas que conlleva ese estado de limbo laboral permanente.
Felicito a los que se mueven bien en él y lo disfrutan, además, con sensación de libertad, pero como no es mi caso no comparto su entusiasmo por el freelanceo.

Lo curioso de todo es que estoy freelanceando como redactora, cosa que no hubiera imaginado. A mi, la niña del orden y concierto, la reina de la gestión y la estrategia, me va saliendo trabajo para escribir. Vale, aprovecho la ola, me subo a ella y adopto para mi escudo de armas esa gran frase de Lennon: "La vida es aquello que te pasa mientras estás haciendo otros planes".

viernes, 19 de junio de 2009

Lo que es la vida, para algunos hoy es un día

triste por la muerte de Vicente Ferrer. Para otros, el 19 de junio será una jornada de luto por culpa del nuevo asesinato cometido por la banda de desalmados de ETA.
En cambio, para mi es un día feliz. Mis amigos Richard y Miguel se han casado esta mañana en el salón de plenos del Ayuntamiento de Gelida. La ceremonia ha sido corta, emotiva, llena de nervios y risas. La concejala que les ha casado, amiga de la familia, ha facilitado mucho que el ambiente haya sido distendido y agradable.

Mañana será el segundo gran día: la fiesta de la boda. Una fiesta de ambiente hawaiano, en la que se repetirá la ceremonia para que los casi ciento cuarenta invitados participen, brinden por los novios, brinden por ellos mismos, bailen y celebren que estos dos pájaros, tras doce años de vida común, hayan decidido, por fin, darse el sí mútuo.

He hecho decenas de fotos, pero con las cámaras de otros así que tendré que esperar a que me las pasen para colgar algunas.











LA PAREJA
Richard & Miguel, la feliz pareja
PASTEL
El pastel de boda. No podía ser de otra forma.


Bueeeeeno, ya tengo a dos más colocados. ¿Siguientes?

martes, 9 de junio de 2009

No me importa que no estemos de acuerdo, lo que

me saca de mis casillas es la doblez, la cobardía, la imposibilidad de que discutamos cara a cara. Eso es algo que me supera porque detesto a los cobardes.
En una entrada del mes de marzo sobre el aborto y la iglesia, alguien que ha pasado por aquí hace un par de días dejó un comentario anónimo. Aunque es una nota tontaina que mezcla el aborto con la doctrina nazi y cuyo fondo me importa un rábano, me he enfadado. No porque esa persona, a la que ni conozco ni tengo el mínimo interés en conocer, entre en mi territorio y opine (qué poco trabajo tienen algunos), sino porque lanza su perorata escudándose en el anónimo. ¿Cual es el problema? ¿Crees que tu opinión no vale suficiente para firmarla?
No quiero trolls en este bloc. Ya me costó echar a uno en el pasado y puedo volver a hacerlo, pero no me apetece. si no te gusta lo que escribo, pasa de largo. Seguramente tampoco me gustarías así que ¡ancha es la red!

Por cierto, el cobardica dejó el mismo comentario en Interletraje, mi otro bloc. En aquel lo he borrado porque no es plaza para dirimir nada que no sea literatura. Ya, igual los libros también te dan grima, pero yo decido dónde puedes escupir, que para eso entras en mi casa.

miércoles, 27 de mayo de 2009

Hoy toca hablar de dinero público. 31.5 millones

de euros para comprar coches, motos y furgonetas. Sobre el estado de la implantación de la Ley de Dependencia y los fondos extraordinarios que el Estado y las Comunidades Autónomas van a destinar para que todas las personas que están esperando lo que les toca lo reciban ya ni una palabra. Mi madre lleva esperando cobrar lo que le toca desde febrero de 2008 (un año y tres meses). Y me importa un bledo que cuando lo cobre le ingresen los atrasos. Aún puede faltar entre 4 y 6 meses, así que la carga para mi sigue siendo la misma y empeorando cada día que pasa.

Treinta y un mil millones y medio de euros para coches, motos y furgonetas ecológicas. Se estima que esa millonada beneficiará a once mil puestos de trabajo. Mi madre, mientras tanto, en espera de la pensión de la ley de dependencia, un derecho, no un subsidio, que para eso votamos lo que votamos. Yo, mientras tanto, pidiendo dinero prestado para poder pagar a una cuidadora que se ocupe de ella cuatro horas al día y asegurarle así un mínimo bienestar sin que dependa de mi estado de salud.

Para muestra de lo mal que lo están haciendo todas las administraciones (española, y autonómica), un párrafo del artículo de El País del 13 de abril de este año que puedes leer entero pulsando aquí:

"La ministra (Trinidad Jiménez) dio ayer las siguientes cifras: 893.712 personas han solicitado hasta el momento ser beneficiarias de la ley y de ellas, el 70% (unas 600.000) tienen ya reconocido el derecho a recibir la prestación. Lo que nadie parece saber es cuántas están, efectivamente, recibiendo ya las ayudas. No existen datos fiables nacionales. Cada comunidad autónoma hace su propio recuento y toma en consideración distintos indicadores, de forma que casi más de dos años después de la entrada en vigor de la norma, no se sabe a ciencia cierta ni cuántas personas se están beneficiando de ella, ni cuántas están esperando las ayudas, ni por cuanto tiempo lo hacen."

Puestos de trabajo supuestamente beneficiados por el plan Autocat: 11.000
Personas que están en el limbo de la dependencia: ni se sabe, pero se cuenta en cientos de miles.
Empiezo a estar un poco cansada de que me manipulen.

jueves, 21 de mayo de 2009

De todas las bibliotecas de Barcelona, la de

Sagrada Familia es la peor con diferencia. Para emitir este dictamen me baso en dos premisas:
el arquitecto y el que decide cómo son las bibliotecas de la Diputación son dos psicópatas, amén de torpes y malos profesionales.
La segunda premisa es que la gente se me engancha.

Respecto a los enchufes, acostumbrada como estoy a la Biblioteca de Catalunya, en la que los enchufes están integrados en las mesas, con su punto de luz y todo y el aire acondicionado funciona , cuando vengo (poco) a la biblioteca de mi barrio me da la triquinosis.

Según me contó mi amiga y casi biblioteconomista Raquel, lo de los enchufes en el suelo es por un concepto de "espacio efímero". Así, cuando al jefe de bibliotecarios se le ocurra mover los muebles, no habrá que hacer nuevas instalaciones. ¡Ja! Y digo ¡ja! porque me juego el bigote a que no moverán ni una maldita mesa durante el tiempo que dure la biblioteca.

Estoy sentada en una mesa pegada a uno de los muros de cristal, por donde entra un sol que achicharraría a los alacranes (¿ya he comentado el deficiente rendimiento del aire acondicionado?). La mesa debe tener un fondo de 90 cm. ¡Pues los enchufes están debajo, a 90 centímetros del extremo donde están las sillas! Total, me he metido bajo la mesa, he reptado hasta ellos, me he peleado con la tapa de los enchufes ("vamos a facilitar las cosas"), que además de tener un cierre diseñado por el Diablo no sirve de nada, porque el interior está lleno de basura.
Tras un par de improperios, un estudiante veinteañero ha venido en mi rescate, ha abierto la tapa y me ha enchufado el ordenador. Cuando me largue tendré que volver a bajar a las profundidades, a meter la mano en la caja de enchufes llena de pelos y borra.

Señores de la Diputación sección bibliotecas, me gustaría mucho que en la próxima biblioteca que se diseñara tuvieran en cuenta que con esstos diseños del género imbécil impiden que personas con movilidad reducida usen las instalaciones. ¿O los bibliotecarios de planta están para enchufar y desenchufar aparatos? Igual ese es el planteamiento.
En todo caso, les ruego que quien diseñe piense en los usuarios. Y si ha ido a alguna biblioteca en algún momento, mejor que mejor.

Por lo quue hace a la gente que se me engancha. la mesa donde estoy situada debe tener unos diez metros de largo, con diez sillas para sentarse, tres de ellas ocupadas. Entre la persona que tenía más cerca y yo habían tres sillas, o lo que es lo mismo, tres metros. ¡Pues no va una bachiller con coleta y cuatro diccionarios y se me sienta al lado! (ah, también lleva plumier de lata).

Esto es un complot. Otra chica ha dejado sus libros y una botella de agua de litro y medio a mi izquierda con intención de sentarse.
No lo entiendo. ¿Ellas no necesitan sitio para respirar, o qué? ¡Bien! Se ha separado un poco, ha dejado una silla entre en las dos.
¡Imposible! Ahora es una mujer de mediana edad la que ha venido a pegarse a mi.

Pero, ¿qué les atrae para que se me peguen tanto? La simpatía seguro que no.
Menudo día. Ha empezado mal, levantándome a las siete de la mañana para encontrarme la máquina de radioterapia estropeada. Ahora continúo agobiada por montañas de gente que se me pega.

Cierro el ordenador y me voy a otra parte.

viernes, 15 de mayo de 2009

Ayer pasé una tarde deliciosa. Sí, esa es la

palabra. Estuve casi cinco horas ininterrumpidas leyendo, y no hubiera parado si no hubiese sido porque una tiene obligaciones. Qué olvidado tenía este placer absoluto. Faltaban dos páginas para el final cuando mi perra decidió que ya había leído bastante y me trajo tres pelotas, un perro lila y un pollo aún en el cascarón para que se las tirara varias veces.

Escribo esta entrada desde la Biblioteca de Catalunya. Es un lugar refugio, en el que me escondo camuflada (hoy soy estantería con libros, la semana pasada fui pared de piedra centenaria) y me dedico a enviar currículums, responder mensajes, buscar información, salir al recreo... vaya, todo lo que se puede hacer en un lugar precioso. He encontrado un punto alto desde donde otear sin ser demasiado vista, con conexión a internet y punto de luz. Podría ser más feliz si además hubiera una fuente de helado de chocolate de la que servirme a voluntad, pero no voy a quejarme. Estar rodeada de libros y personas que no hablan ya es bastante bueno.

He venido después de la tercera primera sesión de radio. Tercera, porque tenía que haber empezado el miércoles pero la máquina se estropeó. Ayer, como había cola por la averia de la víspera sólo me hicieron radiografías y hoy, a pesar de que los informáticos, desde las Chimbambas, han tenido que reiniciar el sistema porque se atascaba mi nombre y la máquina se negaba a funcionar, por fin me han radidado.





MAQUINA DE RADIOCAMILLA DE RADIO CON MIS MEDIDAS
Se pasan cinco minutos colocándome en una camilla con mis medidas y luego recibo diez segundos de bombardeo de rayos equis para matar cualquier rastro de bicho que quede en la zona. Algo más sofisticado que el Cucal pero no mucho, porque el sonido que hace al liberar los rayos es parecido al de las pistolas de los marcianos de Mars Attac.

Esta será mi rutina las próximas siete semanas: una sesión diaria a las 8 de la mañana. Y luego, mientras no tenga trabajo, a aprovechar el tiempo en mi escondite o en otros, que no voy a descubrirlos todos no vaya a ser que dejen de serme útiles.

jueves, 14 de mayo de 2009

¿Pero, dónde exactamente?

Detectan niveles de cocaína en el aire de Barcelona y Madrid

http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20090513/53702079364/detectan-niveles-de-cocaina-en-el-aire-de-barcelona-y-madrid-csic-europa-agua-roma.html

martes, 12 de mayo de 2009

Lilith fue la primera mujer de Adan. O sea, que Eva

era "la otra", mal que le pese a Ratzinger. A lo que iba: Lilith, que era una mujer de su tiempo, un día se cansó de tanto Edén y tanta tontería, plantó a Adán y se largó en busca de horizontes más estimulantes.
Unos billones americanos de años más tarde, los creativos que decidieron inventarse la historia del mundo y la humanidad escribieron un libro ("Biblia") donde explicaron una fábula maravillosa que recogía siglos de cultura oral con héroes, villanos, mundos mágicos, poder, riqueza y otros muchos arquetipos propios de la aventura, y en el que nombraron de pasada a Lilith para no explicar nada bueno de ella.

En fin, todo esto para contar que Laura Flores y su equipo tienen un bloc llamado "Les filles de Lilith" (Las hijas de Llilith), en el que cuelgan los programas de radio que emiten cada martes en Ràdio Cornellà de 9 a 10 de la noche.

"Les filles de Lilith" es una tertulia sobre algún tema de actualidad: ley del aborto, violencia de género o publicidad machista, por ejemplo. Los invitados a las tertulias son especialistas sobre aquello de lo que se habla y, la verdad, la hora se programa se hace corta.
He añadido un enlace a ese bloc en "Lecturas recomendadas".

domingo, 10 de mayo de 2009

viernes, 8 de mayo de 2009

"¡Juntos somos la solución!" es un buen eslógan

tratándose de sida, con la de noticias catastróficas que tenemos que soportar úñtimamente.
Ya lo dijo Aquel hace años: "La unión hace la fuerza", y quienes conocemos los entresijos del VIH sabemos que es cierto, porque sin el convencimiento de que juntos se puede, no se hubieran conseguido tantos avances, empezando por conseguir que la ciudadanía desconfíe de la voz del jefe de la iglesia católica cuando habla contra la profilaxis como barrera contra el contagio del virus.

Este sábado, por decimosexta vez, Projecte dels NOMS organiza el memorial del sida en Barcelona. toda la información que necesitas para participar está en la imagen que acompaña esta entrada. Si no conoces los Jardines de la Aclimatación de Montjuïch, ahora tienes una buena oportunidad para descubrirlos. Es un oasis en medio de esta ciudad, a veces tan loca. Si no eres de aquí, es posible que en tu ciudad también se celebre un memorial durante mayo. Seguro que si pasas por allí te llevarás alguna sorpresa positiva.

jueves, 7 de mayo de 2009

Amparo 2 - Cáncer 0

¡Que le den! No voy a ir a Canaletas a celebrar mi goleada, pero al menos se lo cuento al mundo que me pilla cerca.

Hoy tocaba examen de marcadores tumorales, indicadores hormonales y otras guarrerías que hacen en los laboratorios con nuestra sangre cuando dejamos que nos tomen una poca. Pues me ha dicho mi oncóloga que estoy estupenda. Los marcadores tumorales son unas cosas que indican si tengo alguna célula proactiva que va de emprendedora por las venas. Mis células, tras cuatro sesiones de quimio rabiosa, han decidido invocar a la Virgen y quedarse como están, quietas, sin replicarse a lo Blade Runner. Y así las quiero el resto de mi larga o corta vida, sin chistar.

Las hormonas están como deben estar, atontadas y medio locas, pero todo indica que las aguas volverán a su cauce en algún momento. Es muy raro tener la menopausia a los 46, sobre todo por los sofocos y los cambios bruscos de humor (de malo a peor). Y otra cosa que no está bien es el colesterol. Nada para alarmarse, pero suficiente para ponerse a dieta y dejar el beicon donde debe estar, o sea dentro de los cerdos.

Mañana empiezo la terapia hormonal: más sofocos, riesgo (mínimo) de que al útero le pasen cosas en forma de pólipos, y quiza, a lo mejor, puede que sí o puede que no (me encantan la precisión científica) mi sangre se espese cual chocolate suizo y necesite pincharme heparina para evitar trombos. Hum, bonita perspectiva. Al ver mi ceja derecha en el cogote, mi doctora me ha dicho que no me preocupe, que no me va a pasar. "Ya, claro, pero es que con la quimio no me iba a pasar nada y un poco más y me encuadernan como objeto de estudio en una tesis doctoral sobre efectos secundarios". Pero ella, erre que erre, que a mi no, y que si, por ejemplo, un día se me pone una pierna roja, venga al hospital, así que quizá pase el verano mirándome las piernas, por si cambian de color.

A partir de ahora y durante los dos próximos años me controlarán cada dos o tres meses, dependiendo del criterio de las doctorazas que me llevan. Al final, todo se convierte en rutina.

Juanjo Abella es pintor y padre de la bloguera

autora de La vie en cheddar. Abella estrena web donde expone su obra. La imagen de esta entrada es parte de ella.

martes, 5 de mayo de 2009

Ya, igual machaco un poco con esto de los

derechos de autor, pero para mi vale la pena. En Chile existe un sitio llamado Trato justo para todos, que ha publicado el vídeo que encontrarás abajo: No soy un delincuente. Dura poco y la actuación de la mujer es muy buena.


NO SOY DELINCUENTE from NO SOY DELINCUENTE on Vimeo.

domingo, 3 de mayo de 2009

Resulta que mi amiga isabel tiene una escuela de

cine de animación. Bueno, ella sola no, con su novio Pepe, Pepe Lagares. Igual te suena porque ganaron un Goya en 2000 con su corto "Los girasoles".
El otro día quedamos para vernos y fui a buscarla a la Escuela. Hacía tiempo que no subía a ver los platós y estuve haciendo fotos de los últimos trabajos. Todos están hechos por alumnos, algunos ellos no sabían ni hacer una bola con plastelina, que de eso son todos los muñecos que filman en stop-motion. Cada semestre me propongo apuntarme a la Escuela para aprender a modelar y a animar, pero nunca encuentro el tiempo y sé que me lo pasaría bomba. En fin, un día de estos encontraré la forma, aunque sea para apuntarme a los talleres de los sábados.

modelado_1


modelado_2


modelado_3

viernes, 1 de mayo de 2009

Sobre el pollo que se está montando con la

gripe de los cerdos, a modo de nota al pie, enlazo con un interesante comentario sobre la posible epidemia con fecha 2005. El comentario lo he encontrado en Un lugar para ti a través del bloc de Eva.

Y por el mismo precio también añado un enlace a un post cuyo contenido ni es relevante ni comparto. Lo enlazo porque uno de sus comentarios, el de Manu, reproduce La Contra de La Vanguardia de hoy: entrevista a Marc Siegel, especialista en gripe porcina; profesor de Medicina, Universidad de Nueva York. El título: "Esta gripe durará lo que dure en los informativos".

jueves, 30 de abril de 2009

Nunca he tenido un pueblo al que regresar,

en vacaciones o en un puente largo, ni del que celebrar patrones y fiestas mayores. Soy barcelonesa de pura cepa, así que de peque le tenía cierta envidia a los del cole y la calle que sí tenían un punto de retorno.

Quien sí lo tiene es mi amiga Majo. Recuerdo que una de las primeras conversaciones que mantuvimos, un fin de semana en una casa rural o algo por el estilo, fue sobre su pueblo. Bueno, yo le llamo pueblo pero una versión apócrifa del Antiguo Testamento empieza así:
"Dios creó Alcoy y al mirarlo vio que era bueno. Y más tarde Dios pensó como protegerlo del viento y del fuego y creó el resto del mundo a su alrededor".

Hace años estuve en Alcoy por San Jorge, su patrón, pasando unas fiestas de Moros y Cristianos invitada por Majo, y aún sonrío al recordar aquellos días y aquellas noches. Quien haya estado sabe de qué le hablo. Quien no, ya está tardando en ir, porque describirlo es difícil.
Gente hospitalaria y cariñosa la de Alcoy, sí señor. Me lo pasé bomba

Aquí un vídeo que me ha enviado mi amiga y que me apetece publicar en el blog, pero mejor verlo en directo y, si tienes tanta suerte como yo, acompañado de un alcoyano o de una alcoyana, si eres capaz de seguirles el ritmo. Ellos juegan con ventaja porque llevan la fiesta en la sangre, pero al menos hay que intentarlo.
Por cierto, en el minuto 7:18 del vídeo hay una pequeña muestra de Moros y Cristianos.

martes, 28 de abril de 2009

Machistas, estúpidos, babosos, mediocres,

carpetobetónicos, maleducados, superficiales, descerebrados.
Se me ocurren unos cuantos adjetivos más para calificar al equipo directivo de El País, adalid de la prensa libre (me parto) que deciden qué va en portada.
Gracias a la mujer del presidente de la República Francesa, los próceres de la comunicación han descubierto sus cartas. Si la prensa española es uno de los pilares de la defensa de los derechos de la mujer, chatas, lo tenemos claro. Y es que donde esté un buen culo, ¿verdad muchachotes?

Pero lo que realmente escuece es que los majaderos de El País definen la foto de los culos como un documento periodístico (a la facultad les enviaba de nuevo, a hacer un repasito), y mujeres periodistas tertulianas jalean la ocurrencia y describen una gracia de fotógrafo aburrido y salido como "extraordinaria".

Nenas, tampoco las mujeres que están en el candelabro de la comunicación nos echarán una mano, como no sea al cuello. Muy triste.


miércoles, 22 de abril de 2009

Ayer hice dos entrevistas a dos mujeres que se

ofrecían como cuidadoras. La primera, según una de sus referencias, distraía algún que otro billlete ajeno a la que se descuidaban sus legítimos propietarios. La segunda, antes de saber de qué iba el trabajo me ha preguntado por las vacaciones. Madre mía, cómo está el servicio.

martes, 21 de abril de 2009

Hoy es un gran día

Porque se inaugura la Biblioteca Digital de la Unesco, una joya que se suma al conocimiento universal. Algunos de los socios son la Biblioteca de Alejandría o la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos. bueno, hasta colabora la Biblioteca Nacional de Uganda. Sobre la participación de España no he encontrado nada, pero igual es que no he sabido buscar.

Ahora mismo cogería a la cuidadora de mi

madre y la sumergiría en aceite hirviendo. Después de adiestrarla en el uso de la grúa, enseñarla a bañar a una persona mayor en la cama, tener una conversación sobre la mala fama de las bolivianas como trabajadoras porque algunas son como son y claro, no hay derecho y un montón de cosas más, que he soportado estoicamente porque necesito a alguien que me ayude, va y me dice la palurda que no puede sobrellevar tener que cocinar "a la española", vamos, cocinar algo más allá de un potaje diario de arroz blanco y cosas cocidas o refritas, que por lo que dice es lo que come ella cada día, como en su país, y su madre cocina en su restaurante.

Tras Gabriela, la mejor que he tenido pero tuvo la mala idea de regresar a Bolivia con su marido en paro y su hijo de tres años (Joan Marc, un morrudo guapísimo) "porque para pasarlo mal aquí, lo paso mal allí y por lo menos estoy con la familia", en tres semanas por mi casa ha pasado una enfermera pizpireta (enfermera como yo neurocirujana) que cogió el trabajo con la esperanza de regatearme el precio de los días festivos al alza. La segunda, una estudiante de sociología que a los dos días descubrió que no quería trabajar con ancianos y ésta, que logró engañarme haciéndome creer que su cabeza era algo más que el soporte de la pinza para el moño.
Total, si la pregunta és por qué no paso de esta chusma y contrato una empresa de atención domiciliaria la respuesta es porque cobran entre 12 y 20 euros la hora. Cuatro horas diarias, 6 días a la semana, haz cuentas.

Menos mal que la "oficina" de colocación de Cáritas, con Coro a la cabeza, funciona de maravilla. Vamos, que ya nos tuteamos esta santa mujer y yo. Hoy le he dicho que estaba harta y ella me ha respondido que ídem. Yo, con mi autoestima habitual, pensaba que el problema era mío y resulta que no, que hay una horda de lerdas entrando y saliendo de nuestros hogares que da miedito. La mujer que se encarga de buscarle trabajo a las inmigrantes sin papeles me decía que no entendía la falta de seriedad en general, con el poco trabajo que había ahora.

Yo soy una excelente profesional, cuento con un conocimiento en gestión, producción y cultura de empresa muy sólido, encima soy altamente creativa, y no me refiero a escribir chascarrillos, sino a aportar soluciones allá donde voy y a tener una actitud proactiva e incluso padezco un cierto exceso de corporatividad si se da el caso. Pues, manda cojones, estoy en el puto paro.
Igual debería empezar a comportarme en los trabajos como estas gilipollas, a ver si tengo más suerte.
Qué cabreo llevo, por el amor de Yoda.

viernes, 17 de abril de 2009

Estoy en las afueras de mi misma, por el

momento, pero calculo que volveré en breve. Ahora mismo solo puedo pensar en enormes vasos de leche con nesquik caliente y en que la bufanda no se desanude de mi cuello para irse a ramblear por ahí.
Lo mejor del constipado: que los oídos se acorchan y me ahorro los ladridos de los vecinos y sus hidra-hijas.
Lo peor: que esta noche me invitan a cenar en un restaurante encantador y me temo que voy a disfrutar menos de lo que se merece el sitio y la compañía JJ.
Pero ¡claro que iré!, aunque sea lo último que haga (debe ser una gripe lírica la que me ha tocado esta vez).

domingo, 29 de marzo de 2009

Bienvenidos al norte: un rato agradable

El jefe de una oficina de correos francesa, alentado por su mujer, busca que le trasladen a una oficina en la Costa Azul. Cuando sus superiores le descubren haciendo trampas para obtener el cambio, en castigo le trasladan a una oficina del norte del país, el peor destino al que podría optar.

El intríngulis de la película estriba en el contraste sur-norte, o lo que es lo mismo, entre una sociedad refinada y otra rural y algo zafia, entre un clima benévolo y otro sumamente crudo, entre unos franceses que hablan la lengua de la diplomacia y otros, los del norte, que chamullan una jerga propia e ininteligible para los forasteros, vaya, entre dos conceptos de país.
El guión es el desarrollo de algunos de los clichés que sobre el norte tienen los del sur, precisamente escrito y dirigido por un actor norteño, Dany Boon, que no tiene un pelo de tonto y se ha reservado el papel del gran secundario de la película.

Si quieres sonreír durante casi dos horas, vale la pena que la veas. Por cierto, como mi francés, aunque no del todo olvidado, no es lo que era, la vi en castellano.
El doblaje de una peli así es difícil, por no decir que está condenado al fracaso. Es como tratar de traducir los juegos de palabras y los equívocos que pueden producirse en un diálogo catalán-aranés.
Si eres capaz de entender el ch'ti, mejor en versión original.
Si no, existe una versión original con subtítulos en castellano que, dice mi políglota amiga Majo, está muy bien.

Web oficial.

miércoles, 25 de marzo de 2009

Por no olvidar que este bloc nació del tabaco, o de

su ausencia, publico una entrada bastante interesante que leo en Kurioso Bloc sobre Sir Richard Doll, un científico que fue el primero en olerse que el tabaco proporcionaba algo más que placer y estilo.
De lectura rápida y amena, y un poco más entretenida si exploras los enlaces que contiene.

lunes, 23 de marzo de 2009

Lunes 23, tercera quimio por la mañana y ocho guardias urbanos

en la puerta de mi casa por la tarde. Pero antes...

El caso es que, sobre las 13 h. estaba yo iniciando la tercera hora de fuego en el cuerpo, mirando pelis en mi flamente ultraportátil de 10", regalo de mis amigos para mi cumple, cuando recibo una llamada de Gabriela, la cuidadora de mi madre.
"Amparo, llevamos 40 minutos (CUARENTA) encerradas en el ascensor"
"Ahhh"
"Tranquila, ahora nos sacan. ¿Vamos al médico como estaba previsto, o volvemos a casa?"
Amparo, de corazón latino y mente germánica, piensa que tanto el médico como el mecánico ascensorista deben hacer su trabajo, así que envío a mi madre y a su cuidadora al médico, con la esperanza de que un servicio de reparación de urgencia solvente la avería, y más al comprobar que en el edificio vive al menos una persona en silla de ruedas.

A las dos de la tarde me desconectan de la máquina, adios, adios, ligero mareito que me hace desear un taxi pero recapacito y bajo en bus, y apenas pico el billete y me siento recibo otra llamada de la cuidadora.
"Que hemos regresado del médico y el del ascensor se ha ido a comer sin haberlo arreglado".
"Ahhhhh"

Tras un ligero pavor inicial por la ecuación madre en la calle+sin comida+sin medicación+con un mareo del quince (yo)+a la mierda la imagen de una Amparo post-quimio tirada en el sofá, sitúo Roma, ubico Santiago y empiezo a remover todo lo que se deja.

"No te muevas de la puerta que estoy llegando. Nos vamos a comer a un restaurante hasta ver qué pasa"

14:40, llego a mi portal.
Hablo con el presidente de mi escalera, que es un hombre amable y atento pero resolutivo, valiente y con iniciativa no. Le saco sin problemas el teléfono de Ascensores Zener para tratar de gestionar la reparación de urgencia con algo más de rapidez que la usual. O por lo menos, una explicación que me de la pista de a qué atenerme.

Me llevo a mi madre y a la cuidadora a comer a un restaurante junto a casa. 30 eurazos menos en mi cuenta.

15:15, primera llamada a Ascensores Zener que me deja perpleja. Efectivamente, el mecánico se ha ido a comer, decisión que le pertenece por completo. ¿Qué cuándo regresará? No lo saben, pero tratan de localizarlo y me llaman. Bien, muchas gracias, clonk, clonk.

15:25, segunda llamada a Ascensores Zener. No hemos podido localizar al mecánico porque el móvil de la empresa no debe ir bien (procedo a secar el vinagre de mi plato de ensalada para que no me escuezan los ojos por si acaban saltando de sus órbitas). "Ya, y ¿hay alguna otra forma de localizarlo en un caso como éste" (pongo a las chicas que me atienden en antecedentes por segunda vez). "Tranquila, la llamamos para decirle algo".

15:50, Antes de empezar a recorrer hospitales buscando a un mecánico de ascensores, llamo por tercera vez a la compañía. Siguen sin noticias de su empleado. La conversación ya no fluye con el chi correcto y las chicas lo notas, vaya si lo notan.

16:20, el dueño del restaurante empieza a recoger. Como mi madre, en su vida pasada fue una gran clienta, no sólo viene a besarla sino que nos proporciona asilo político con gusto.
Trato de pagar con tarjeta, me dicen que sólo billetes y dejándoles a mi madre en prenda salgo en busca de un cajero.
Oh casualidad, Aida me encuentra cruzando hacia el banco y ya no se separará de mi hasta las siete de la tarde, aproximadamente.

16:30, regreso con Aida al restaurante, ya con cash para rescatar a mi madre (aunque dudo por un momento habiéndola dejado en prenda... ) y decido tomar un cortado en compañía de mi amiga.

16:50, Llamo al 112, a ver si me echan una mano porque mi madre, tras cuatro horas en la calle necesita regresar a su casa, a su cama, a su calma. Pregunto si llamo a los bomberos para que la suban y les paso la factura a Ascensores Zener y deciden comunicarme con la Guardia Urbana.

Me responde una simple teleoperadora, aunque muy corporativa, que me sugiere que sean los vecinos los que suban a mi madre cuatro pisos por la escalera. Al recordarle, con tono Corcuera, que la Guardia Urbana es un servicio público al servicio de la ciudadanía, resuelve consultarlo a instancias mayores (desde una centralita de telemarqueting se comunica con la centralita real de la Guardia Urbana, dos mesas más allá si no han cambiado las cosas desde que conocí el servicio hace unos años).

La tontaina de sugerencia ligera me dice que ahora me envían una patrulla.
"Define ahora, porque estoy en un restaurante y quiero saber cuando tardarán".
"Ah, si está en un restaurante a ver cuanto tarda usted en llegar porque igual va a ir la patrulla y no la encuentra".

Pregunto rápidamente al Universo si es necesario para mi crecimiento holístico seguir tratando con infrahumanos. Ante la falta de respuesta contesto a la telefonista con ínfulas de Teniente Furillo que estoy a un minuto de casa y que seguro que seré yo quien espere a la patrulla, ¿o acaso ya están subiendo por mi calle?" Clonk, clonk.

17:10, a todo esto, como pensaba estar en mi sofá, cuidándome, he programado para esta tarde cuatro entrevistas con nuevas cuidadoras con la esperanza de encontrar quien sustituya a Gabriela la maravillosa, que regresa a Bolivia porque su marido no encuentra trabajo, y yo la despediré con lágrimas en los ojos.

Empiezo a recibir (es un decir) a mis candidatas en un estupendo banco de la Avenida Gaudí, frente al portal de mi casa para controlar la llegada de la policía que , aunque aún yo no lo sepa, acabará resolviendo el marron de una ancianita con embolia que lleva ya más de cinco horas en la calle.

Aida se hace cargo de mi madre, me dice que ya controla ella a la guardia Urbana,cuando aparezcan, y empiezan a agolparse vecinos frente a mi mami. Yo voy haciendo entrevistas, mareo va, mareo viene, y con mala leche instalada.

17:30, Última llamada a Ascensores Zener. Otra chica me dice que han llamado al administrador de la finca avisándole de que el mecánico volverá a las 18:00 (debe ser las 18:00 zulú sudafricanas, a donde el tio ha ido a tomar unas tapas aprovechando la oferta mediodía de Vueling, porque si no no se entiende). "Pero habíais dicho que me avisaríais a mi". Rujo "tendrán noticias mías. Gracias por nada" (gran frase que siempre quise decir) y clonk, clonk.

17:32, Nueva conversación con la telefonista de la Guardia Urbana, "que ya llevamos un ratillo aquí y tus chicos no aparecen". "Dijiste que estabas en un restaurante", "Y al parecer no te quedaste con el dato que te di sobre que tardaría un minuto en llegar a mi portal".

Reconozco que casi me enternece la defensa pueril pero encendida de su ineficacia que hace la pobre desgraciada. Insiste en lo de que la suban los vecinos. La cuelgo sin enviarla a la mierda. Me estoy haciendo mayor.

17.40, Mi vecina Paqui, que se ha unido al club, vislumbra en el horizonte dos coches patrulla, dos, tratando de entrar en contra dirección por la esquina de mi casa. "Bajo a por ellos porque tienen pinta de ser los rescatadores". "¿Dos coches para una ancianita?, Mamá, ¿tienes acaso ficha policial?", pero aparco el interrogatorio para terminar la segunda entrevista a otra candidata a cuidadora. Una tercera me espera a pie derecho en la calle esperando su turno. En este momento de la tarde acaricio la idea de contactar con Almodovar e informarle de mi existencia y circunstancia.

17:45 Por fin llegan OCHO policías, dos en cada coche, dos a pie y dos más en moto.
Se arremolinan alrededor de mi encantadora madre y ejercen de lo que son, hombres que pretenden mandar todos a la vez. Aplazo la siguiente entrevista (la chica encantada, esto no se vive todos los días) y me pongo a organizar a la Guardia Urbana.

"Hay que subirla cuatro pisos, ¿habéis traido silla de transferencias" El que está a la cabeza de la dotación traduce un "¿locualo?" en "Jamás hemos hecho esto".
"Virgendelamorhermoso, pues me dejáis mucho más tranquila"

"Llamemos a ambulancias, dice el Guardia Canoso, y que vengan ellos con la silla, que seguro saben como se hace".
"No llaméis a nadie que voy a por la solución", que me sugiere mi vecina Paqui: ir a la ortopedia y pedirles una silla ligera.

Dicho y hecho. "No llaméis a la ambulancia hasta que vuelva", proyecto en tono bronco por culpa de un constipado. Paqui y yo regresamos con la silla-solución y ya tengo a ocho hombres mirándome con admiración. Estoy acostumbrada y no paro mientes, pero me preocupa el momento "Annapurna".

18.00 Mientras ellos entran a mi madre en la portería le digo a Aida que , cono el tinglao que he montado, si en ese momento aparece el mecánico de Ascensores Zener le doy una patada en los güevos. Ella me da la razón pero me pide que no lo haga delante de la policía local, "porloquemásquieras".

18:02, Ante ocho tíos decidiendo cómo transfieren a mi madre de una silla a otra, les cuadro y les doy las pertinentes instrucciones, que siguen sin discutir y con cierto alivio.

A continuación, les digo que subo yo primero para abrir la puerta cuando la expedición llegue a la cumbre, motivo por el cual me pierdo como mi madre se tima con uno de ellos, al que sólo debe llevarle unos cincuenta años, quinquenio más o menos, aunque eso lo sabré más tarde, cuando ya esté en su cama, cambiada y a punto de cenar.

La verdad es que los ocho aguerridos muchachotes, todos unos piezas de mucho cuidado (1,80 el más bajito), suben a la ligona en un plis plas.

Desde aquí, mi mayor agradecimiento a este equipo de la Guardia Urbana, que hoy me ha solventado un marrón importante, demostrando que no sólo se dedican a poner multas y sanciones. Bravo, por ser educados, atentos, humildes para aceptar las indicaciones pertinentes y por entender el nerviosismo de una hija que no siempre habla con el tono adecuado en momentos de tensión.

19:10 El ascensor está arreglado por un mecánico ninja al que nadie ha visto en las ocho horas que ha durado el episodio. Ascensores Zener, tenéis un servicio de urgencia de mierda que será convenientemente reclamado.

"Amparo, tienes que entender que estás pasando por un proceso físico y emocional que require que te concentres en ti".
"Hahahahahahahahahahahahahahahahahahahaha. Ayyyyyyyy, si con la terapia de la risa que me dáis gratis salgo como nueva. Hasta dentro de tres semanas, que ya será la última quimio". Pero con la familia que me ha tocado, seguro que no será la última aventura.

viernes, 20 de marzo de 2009

¡Feliz cumpleaños Amparo!

46. Cada vez que los pronuncio me parecen imposibles, pero han llegado para quedarse así que mejor no luchar contra ellos, entre otras cosas porque sería perder el tiempo tontamente.

1963 fue un buen año para el cine.
Este vídeo reúne tres de mis pasiones: el cine, Wilder y el tabaco. Ha sido un buen hallazgo. Estoy contenta.



¿Dije que fue un buen año para el cine? Vale, dejémoslo en que fue un buen año.
Lo seriecita que me estaba quedando esta blocpostal de cumpleaños cuando el destino me ha puesto delante de la nariz una de las canciones más petardas del universo musical y cinematográfico, también del 63. Será lo que sea, pero si la tocan yo la bailo. Y más de una y uno de los que pasan por aquí también (¡ajá!). ¡Bienvenidos a la dimensión desconocida!

jueves, 19 de marzo de 2009

martes, 17 de marzo de 2009

Estaba yo tan tranquila dedicada a mis quehaceres,

cuando salen en un telediario unos cuantos sacerdotes católicos en rueda de prensa metiéndose con el anteproyecto de la nueva ley del aborto del gobierno Zapatero vía publicidad de dudoso gusto y pésima creatividad. El cartel muestra un niño grandote y un gato también enorme llamado lince. El texto del anuncio contra la futura ley del aborto viene a decir que España se ocupa más de la supervivencia del lince ibérico que del embrión humano, y eso parece que no les gusta a estos profesionales del culto religioso.

En Facebook hay grupos airados contra la campaña de publicidad que hacen estos curas a propósito de la ley. En el mundo analógico incluso hay periodistas, abogadas, publicistas y otros profesionales liberales que analizan la imagen y el texto de la publicidad católica y arremeten contra ella. Que si el niño está demasiado crecido (la verdad es que excede el tamaño estándar del embrión humano), que si mira que compararlo con un gatazo, etcétera.

Imagina mi agitación al toparme con este alboroto absurdo. Hasta he pensado, "Amparo, te quedaste dormida con el televisor encendido y has despertado en una peli de los Hermanos Marx".
Pero entonces me he centrado y he organizado la zapatiesta por partes.

Uno: ¿A mi me importa lo que digan unos curas católicos si no profeso en su fe?
Dos: Estos curas, ¿no deberían limitarse a decir lo que tiene que hacer su grey?
Tres: ¿Por qué se les da tanto pábulo en medios de comunicación y en la mente colectiva en general?

Sobre el punto Tres tengo varias teorías, que enumero con letras para no liarla.

A: Después de dos mil años de curas dando la vara, es difícil para casi todo el mundo poner la distancia suficiente entre la repercusión social de una ley hecha por personas (esta nueva del aborto) y una ley dictada por un personaje de ficción,como es el dios católico (aquí no aborta nadie).
Be: Mucha gente les tiene rabia a los curas (bastante menos a las monjas, pero es que son casi invisibles, pobrecillas) y aprovechan la mínima para llevarles la contra.
Ce: Si, como a los niños que molestan con rabietas para llamar la atención, no se les hiciera caso cuando gritan, a lo mejor íbamos avanzando en conseguir que el poder de la religión, sea cual sea, quede limitado al ámbito privado, que es donde debería estar, en vez de ir molestando por ahí.

Además del anuncio católico de marras estoy escuchando a un montón de tertulianos escupir sapos y culebras contra esta ley.

Para su tranquilidad les diré que la ley del aborto no obliga a abortar. No es como el código de circulacion, un poco de calma. Vaya, que no han de temer que un día se presente una pareja de policías en su casa, pregunten si hay alguna adolescente embarazada y se la lleven a rastras a un quirófano de la Seguridad Social a sacarle el bebé de las entrañas. Nooooo, no es estooooo.
Y supongo, porque no la he leído, que la ley también ampare el derecho de los médicos a no practicar este tipo de intervenciones si su conciencia o sus creencias se lo impiden.

La ley está hecha para proteger a las mujeres que se han quedado embarazadas y no desean, no quieren o no pueden tener la criatura por los motivos que sean, y aprovecho para decir que dichos motivos son sólo cosa suya. Esto, señoras y señores ultracatolicos, ultramontanos, vaya, ultras en general, es un avance social.





Añadido a las 23:09






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