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lunes, 29 de diciembre de 2008

En algunos lugares la Nochebuena se celebra

a primera hora de la tarde del 24 de diciembre, entre ellos el sociosanitario donde está mi madre hasta que me recupere del todo. Tengo algunos problemillas con una cicatriz estúpida que se empeña en seguir abierta; bobadas.

Esta Nochebuena participé con mi mami en la fiesta de Navidad que les montan a los ancianitos. No les importa mucho que aún haya claridad porque la mayoría apenas reparan en el significado del contraste día/noche y porque les dan polvorones, fantadenaranja y hasta chupitos de cava a los menos medicados.
La noche americana estuvo amenizada por una orquesta de dos miembros, dos. Uno de ellos, con gorro de papanoel, tocaba un organo electrónico y la otra miembro cantaba como podía.
El instante memorable de la fiesta llegó, al menos para mi, justo antes de que la cantante, embalada tras cuatro canciones y un popurrí villanciquero se arrancase con una polca. La artista, dirigiéndose a la platea, lanzó una propuesta peculiar: "¡vamos, todos a dar palmas!".
Un tanto desconcertados, los más ágiles giraron lentamente la cabeza hacia quien tenían más cerca, preguntándose "¿tengo que dar palmas con mis propias manos o puedo chocar la que aún muevo con la que le funcione a alguien de por aquí?".
Igual para la Nochebuena 2009 el centro añade una Wii al show.

miércoles, 24 de diciembre de 2008

Si eres una oveja, espero que pases la noche

en tu corral. Si no es así, te deseo que la pases donde te apetezca. Yo estaré con amigos.
Ahora que pienso, no se si lo de "per Nadal, cada ovella al seu corral" es internacional o pasado el Ebro no lo entiende nadie.
Feliz Navidad para los que crean en ella.
Feliz miércoles para los que no.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

El Ministerio de Cultura español dice que no es

bueno compartir. Curiosamente, compartir es una de las cosas buena que me ha mostrado la vida, así que qué le den mucho al Ministerio de Cultura y a la SGAE por afinidad.
La última campaña contra la piratería del Ministerio, pagada con dinerito público, es una memez. Si pirateas "Pretty Woman" no solo perjudicas a Julia Roberts (cachet: 3600 millones de pesetas por peli) sino al eléctrico, el carpintero o la maquilladora de turno. Pues que Julia reparta su dinerito entre el equipo. Ya, no vamos al cine a ver al carpintero (excepto si se llaman Paco Rabal o Harrison Ford), pero si es un asunto de conciencia obrera, los primeros movilizados deberían ser quienes comperten negocio, ¿no?

Respecto a la villanía de las redes P2P, ¿significa que no puedo prestar mis libros a mis amigos? ¿ni mis discos? ¿ni mis vídeos? Porque mis amigos también son una red P2P.

En fin, que paso de estructurar un discurso, primero porque ya está hecho y mucho mejor de lo que jamás podría hacerlo yo. Y segundo, porque cualquier campaña pública que proteja a los vampiros de la SGAE en vez de replantearse la industria cultural (que no la cultura) no merece mi interés, y menos si la encabeza el ministro Gruñón.

En cambio, si colaboraré en difundir la contra-campaña Compartir en bueno. En su página tienes toda la información del mundo. Lástima que este sábado no me va a pillar en Madrid.

“No fue el top manta, ni el p2p,
a la cultura la mató el Corte Inglés”
Dicho popular

jueves, 11 de diciembre de 2008

Resilencia es una palabra que en principio

se aplicaba a los metales y después de la IIGM también a las personas. Significa la capacidad de volver a nuestra forma original por mucho que los avatares de la Vida nos deformen.
Es una palabra que me gusta. Me gusta tanto que hasta se la presté a una amiga que inició un nuevo camino tras una temporada un tanto apurada.

Resilencia es una palabra que me va. Paso temporadas en que la Vida me estruja como a una pelota antiestrés, pero siempre llega el momento de recobrar la hechura. Cuesta, cuesta un montón y algunos días y muchas noches parece que el día en que todo vuelva a su cauce no llegará nunca. Menos mal que tengo tanta práctica que aunque a veces dude jamás dejo de confiar.

Aprovecho y dejo el enlace a un entrevista que Lucía ha dejado en su muro de Facebook precisamente sobre mi palabra preferida, pero mucho mejor explicada.
Si ya lo dicen los japos: las crisis pueden ser oportunidades. A poca razón que tengan, a mi se me avecina una oportunidad más grande que Godzilla.

martes, 9 de diciembre de 2008

Hala, ya le he encontrado la utilidad a

Facebook. Claro que sería lo mismo si hubiera encontrado la información en el bloc de Lucía, pero lo he encontrado en su parcela de la red social y corro a incluirlo en mi bloc.

Seguimos contra la normativa-burrada de las 65 horas laborales. UGT ha convocado una mani el 16 de noviembre en Francia. Como no voy a poder estar me he adherido a la mani virtual. Si crees que ese día tampoco te va a pillar por allí pero te apetece asistir, usa el dibujo de abajo para unirte en ausencia (y para seguir las últimas noticias).

viernes, 5 de diciembre de 2008

Me quedaría a vivir en Facebook

Es tan cómodo y exige tan poco. Ahora entiendo porqué se engancha la gente.
Dejar el tabaco fue fácil en comparación con el esfuerzo que he tenido que hacer para desconectarme de ahí.
Es mejor que Port Aventura, mejor que visitar la Paramount, mejor que untar Nocilla en galletas maría. Pero no es mejor que tomar el sol en un colchon hinchable dentro de una piscina, ni mejor que una maratón de Friends, ni mejor que cocinar para los amigos.

Menos mal que en el mundo analógico aún quedan cosas ricas.

jueves, 4 de diciembre de 2008

Ya está, he caído en las fauces de la mayor

máquina de perder el tiempo llamada Facebook. Lo he evitado hasta ahora, pero con tanto tiempo libre no he podido evitar bajar a la plaza del pueblo a encontrarme con los amigos. De paso, también encuentro a algunos indeseables amigos de amigos, pero eso es inevitable hasta en la vida real.
Y como si estoy, estoy, de momento ya soy fan del club de Lacasitos y de uno que se llama "Siempre pienso que me pitará el arco de seguridad de El Corte Inglés".

Frase genial de mi amiga Anna a modo de bienvenida: "Hola guapa, la ventaja de esta plaza pública es que puedo fumar y hablar contigo a la vez sin sentir-me remal jajaja."

He buscado Locomotoro y no aparece. Creo que voy a montar una página dedicada a él rápidamente, a ver quién se apunta. Menudos morrones intentando imitar su inclinación.
Eh, si tengo que explicarte quién era Locomotoro no me interesas. He ido a Facebook a encontrarme con amigos, no para hacer más.
Creo que esta herramienta, bien usada, hasta puede resultar interesante.

Nota al pie 1:
Sí, otra vez olvidé dejar por escrito que llevo tres años y medio sin fumar. ¿Será que ya lo estoy interiorizando? No, no debe ser eso porque aún me apetece...

Nota al pie 2:
Abstenerse de explicarme qué es una red social. Me lo sé, gracias, sólo que lo he evitado hasta ahora.

sábado, 29 de noviembre de 2008

Entre tanta actividad post-hospitalaria

y contestar los teléfonos (uno fijo y otro móvil, porque soy una mujer de mi tiempo), ni he podido abrir el portátil y contar qué tal había ido todo.

Bueno, pues todo ha ido como tenía que ir, o sea, bien. Además de toparme con el oncólogo más divertido del mundo, sus noticias fueron excelentes.

El bicho era un poco más cabroncete de lo que parecía por la foto (atención adictos al Facebook, Meetic y otros) y tuvieron que rebañar un poco más, pero acabó soltándose de la teta y ahora yace en un portaobjetos.

El ganglio centinela se portó como un campeón y no dejó entrar a ninguna célula con ce de cáncer.
Estoy curada en un 95% y el 5% que queda saldrá huyendo con radio o con quimio, o con ambas terapias, según convenga tras saber la naturaleza exacta del bicho (que va a ser radio sólo, casi seguro, y me quedaré con las ganas de probar el aceite de marihuana, ya lo sé).

Se puede tener cáncer y sobrevivir, yo soy la prueba. Y no porque me haga la chulita. Le pregunté al oncólogo si iba a morir de ésto y me dijo que no. Acostumbrada a que los médicos nunca se mojen en el diagnóstico si no lo ven claro, tengo la seguridad que no será el cáncer lo que me lleve a cocheras.


Me quedan veine días para la primera visita con la médica que guiará mi recuperación, así que será mejor que a partir de ahora me ocupe de otras cosas, como agradecer a todas mis amigas y mis amigos que me hayan cuidado tanto y de forma tan intensa. Siempre me abruma pensar en la cantidad de personas que me quieren.
Otra cosa en la que debo concentrarme es en encontrar trabajo. Sí, me despidieron la víspera de mi ingreso en el hospital, pero de esos hijos de puta hablaré en otro momento.

Continuará.

viernes, 28 de noviembre de 2008

Amparo 1 - Cáncer 0

Así, a modo de resumen. Ahora sólo espero a que venga el médico, me informe de los pasos a seguir y me largo a casa. Mi cama, oh, mi cama.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

En un hospital, las nueve de la noche equivalen

a las dos de la madrugada, hora humana. Bueno, estar ingresada está siendo menos malo de lo que pensaba, claro que aún no me han sajado, me han permitido cenar lo que una mente perversa considera normal (pescado rebozado frío y verdura) y es la primera vez que me acuesto en una cama articulada. Casi acabo como relleno de un bocadillo de colchón por hacer el imbécil con el mando. He de reconocer que tanto la habitación como el servicio son estupendos.

Me ha interrogado una auxiliar, una enfermera, otra enfermera y más tarde otro auxiliar travestido ha venido a depilarme el pecho. Tras aclararle que mi apellido no es Magila le he retado a encontrar un sólo pelo fuera de su sitio (cabeza, cejas, pestañas) y me ha reconocido, con un deje de envidia, que estoy perfecta. ¡Pelos a mi!

Me ha dicho que me duche a las seis de la mañana. No le he contado que a esa hora podría ahogarme bajo la alcachofa porque mis funciones automáticas como respirar aún no se han reincoporado a mi cuerpo desde donde sea que vayan a bailar la conga cuando duermo. Sólo le he dicho que si me operan a las once, ducharme a las seis es inútil.

Me ha dicho que me despertarán a esa hora para que me duche y que yo misma. Qué obsesión con la ducha.

Acaban de pincharme una inyección para la circulación y me han preguntado si llevo prótesis dental. Empiezo a temer que me hayan confundido con mi vecina de habitación, Mercedes, 84 dicharacheros años, con la que comparto bicho en la misma teta. Vaya, ella en la suya y yo en la mía, pero ambas en la derecha. No ronca. Es un buen presagio.

Mañana el bicho habrá muerto y pasado o el otro, si no tengo fiebre ni ninguna otra complicación (las hay a montones, pero yo ni caso) me largarán a casa. A ver si es verdad. La cama articulada mola, pero ni punto de comparación con la mía, tan grande.

Antes de tomarme las drogas adormideras regalo de la casa voy a ver si me meto entre pecho y espalda un par de capítulos de la sexta temporada de El ala oeste de la casa blanca. Ñam.

lunes, 24 de noviembre de 2008

"¿En qué departamento de Vall d'Hebron

te tratan?
- En mamología pataria.
- ¿Perdona?
- Huy, no, en patología mamaria. Es que a veces mezclo las letras..."



Me encantaría tener devant al autor o la autora del lema del pabellón, que le iba a explicar un par de cosillas de cara.

martes, 18 de noviembre de 2008

Bonito lugar para trabajar


ahora que está restaurado. Casa Ramona había sido una fábrica textil de principios del XX que fue utilizada como caballeriza por la Guardia Urbana de Barcelona durante el franquismo, esa dictadura que vivió España, tan sensible al arte.
Por suerte para todos, Fundació La Caixa (pasta gansa) se quedó con la fábrica, la limpió de bosta, la restauró y ahora es un centro cultural bastante potente.

Me encanta la terraza de Casa Ramona porque tiene forma de mar.










Cosas buenas de mi trabajo: aún me deja tiempo para disfrutar de exposiciones como la de Mucha. Sí, claro, el mismo día en el CaixaFòrum. Tampoco espero milagros.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Mañana tengo que estar a las 7.30 am

trabajando. Les he dicho que daba lo mismo que estuviera o que no, porque a esa hora tengo la misma capacidad intelectual que una ameba involucionada, pero ellos han insistido y yo iré.
Cuando se den cuenta de que no vale la pena hacerme madrugar, igual me apoyan contra la máquina de cocacolas para que no estorbe. Yo lo agradecería, la verdad. Entre el calorcito y el ruido del motor es como estar en una cuna.
Pero por si la mañana se presenta guerrera, que igual va a ser que si, me voy a la cama ya, que adormilarse con los CSIes también tiene lo suyo.
Siete y media de la mañana. Pues menos mal que este nuevo trabajo tenía que ser intelectual...

sábado, 15 de noviembre de 2008

Ayer, después de casi dos meses esperando

el diagnostico, una doctora muy atareada me dijo "siéntese" y luego me soltó que tengo un tumor en el pecho derecho. Algunos pensamos que casi todo lo malo viene desde ese lado de la vida.

Zas. Cáncer de mama. ¿Yo? Imposible. Mi mejor amiga murió de cáncer. He visto desfilar a demasiada gente por tumores que empezaron siendo nada. ¿Y ahora me va a tocar a mi? Ni hablar.
Afortunadamente, hay poco de lo que preocuparse. El tumor es tan pequeño que si se cae de mi pecho se mata (como el "bichito de la colza") y no parece que los ganglios estén afectados, aunque sabré más después de que me extirpen el bicho y el ganglio centinela (que majo, vigilando sin descanso).

Todo esto pasará dentro de unos diez o doce días. Hospital, anestesia, quirófano y cierta pachuchez supina durante un par de días, quizá una semana.
El zafarrancho organizativo en el que estoy sumida para colocar a una madre y una perra es de órdago. A la madre casi la tengo resuelta y mañana imploraré de rodillas a mis vecinas que alojen a mi perra el par de días (espero) que estaré fuera.
Luego, una semana de convalecencia y vuelta al trabajo. Ah, porque esa es otra. Estreno trabajo y estreno cáncer. Es difícil superarme cuando me pongo a estrenar.

Me temo que voy a estar un tiempo algo pesadita, tumor va, tumor viene. Primero fue dejar el tabaco, ahora será dejar el cáncer. Le dejo yo, me deja él... da lo mismo. El caso es no volvernos a ver.

Por todo esto y algunas cosas más no he tenido muchas ganas de escribir nada durante algún tiempo. He estado demasiado ocupada informándome sobre mi cáncer. (y buscando trabajo, y poniendo lavadoras, y, y, y...) Voy a dejar de forma permanente algunos enlaces sobre cáncer de mama, por si te resultan útiles. El que más me ha ayudado es esta excelente página chilena. Los otros tampoco están mál.

Le debo una entrada a Eva, una de las amigas que más tiempo lleva soportándome. Estrena bloc y promete. Se ha hecho seguidora de mi bloc. Voy a ver cómo me hago seguidora del suyo. Si llevamos más de treinta años siguiéndonos, ¡cómo no vamos a hacerlo ahora en el cyber!

Aviso a navegantas
Un doctor muy listo y al que estoy eternamente agradecida descubrió algo raro en mi pecho gracias a una mamografía rutinaria que me hice con desgana hace meses, por casualidad. De hecho, estoy en este lío porque me llamaron cuatro meses después,para que fuera a recogerla y, de paso, a hacerme más pruebas. Así empezó todo.

Moraleja
: Nenas, haceos mamografías. Son gratuitas. Vale, e incómodas (si estás leyendo esto y eres un hombre, imagina tu pito aplastado con fuerza entre dos planchas de metacrilato), pero salvan vidas. La mía entre ellas. Cuento con ello.

lunes, 10 de noviembre de 2008

Primer día de trabajo

Sin incidencias. Agradable. Tengo una super pantalla de 19".
Aún huele un poco a pintura, pero a falta de drogas más duras ya me gusta el mareillo tóxico que desprenden las paredes.
Aquí fuma todo el mundo, pero nadie en la oficina. Eso me gusta. Cada vez soporto menos el humo (menos sin irritarme y querer fumar. Momento tenso.)
Vamos a ver si esta vez logro pasar el meridiano de los doce meses sin percances.

lunes, 3 de noviembre de 2008

Islandia no es un país para correrse una juerga,

y si no, recuerda que allí nació Björk. De hecho, la intención de sus padres era llamarla María, pero se aburrían tanto que le complicaron el nombre por entretenerse un rato y así les salió, con voz de delfín (si eres de Greenpeace, que sepas que no es un cumplido.)

A lo que iba. Aburridos son un rato, pero también son listorros. Una noche, un par de amigotes sacaron eso tan típico de "todo el mundo debería votar el presidente de los Estados Unidos". Miraron por la ventana, siguieron viendo nieve y decidieron quedarse en casa, calentitos, y montar una web donde todo el mundo pudiera votar el presidente de los Estados Unidos.
Por eso, hace días que corre una web desde donde votar Obama o McCain que se llama If the world could vote.
Ni que decir tiene que gana Obama por goleada, algo que no parece estar tan claro en los USA.
En la web islandesa hay votaciones geniales. Por ejemplo, en Sierra Leone el 100% de los votos (3) es para Obama.

¿Valor estadístico? Ninguno.
¿Rigor antropológico? Aún menos.
Vamos, que no sirve de nada, como dicen los autores, pero yo voté. Que no sea por mi si gana McCain.

domingo, 2 de noviembre de 2008

Se avecinan tiempos mejores, aunque se lo

toman con calma, no vaya a ser que a Amparo se le arreglen las cosas tan rápido como se le estropean y a la pobre le de algo, más que nada por la falta de costumbre.

Una señal de que mi situación está a punto de cambiar a mejor es que llevo unos días desayunando con personas que me echan el humo de sus cigarrillos a la cara, gracias a Dios.


Por cierto, hoy cumplo tres años y cinco meses sin cigarrillo en la boca. Lo decía más que nada para hacer honor al bloc.

viernes, 31 de octubre de 2008

En estos tiempos oscuros, está bien no perder

de vista una parte de la vida a la que casi nunca le damos bola.
Cuelgo en "Enlaces selectos" la dirección de Indigencia, un blog que vale la pena ir mirando de vez en cuando.

Y para los que siempre están llorando, pregúntate si eres rico o pobre antes de seguir dando la lata.

miércoles, 29 de octubre de 2008

No me gusta que llueva. Ya, sí, será muy sano y

le irá muy bien a la Tierra, pero si vas en moto, como yo, es un latazo. Y si tienes que hacer gestiones en metro es latazo y medio. Además, el líquido en el que flota el cerebro de mi madre se altera con los cambios de tiempo y algunas veces la vida se complica.

Pongo la tele y topo con un periodista que dice sin nombrar a nadie que el capitoste de un banco importante pide al Gobierno no desvelar el nombre de los bancos que van a recibir las subvenciones de nuestro dinero para tirar adelante, para que la gente no pierda la confianza en ellos. ¿Qué confianza? ¿Y a que viene ahora tanto cuidado con el prestigio? Eso haberlo pensado antes de hacer cochinadas con nuestro dinerito.

Muere José María Cuevas. Y como no hay nada como morirse para que hablen bien de uno, resulta que el falangista que consiguió abaratar el despido de los obreros y salir en hombros y machacar todo lo que pudo y más a la clase trabajadora, ahora es poco menos que un héroe nacional, hasta para los sindicatos. Maravilloso.

Más allá, sale el presidente del Parlament de Catalunya diciendo que vale, que ya quita el televisor de 7.000 euros del coche oficial, pero que lo hace por la crisis, porque tampoco hay para tanto.
El hombre dice que necesitaba todo lo que le pusieron porque trabaja en el coche, imagino que como el mismo Kunta Kinte porque para facilitarle la labor al televisor le acompañaba una mesita auxiliar y reposapies, en conjunto más de 9.000 euros. Pues nos sale más a cuenta que trabaje en su despacho y vaya a menos inauguraciones, o se traslade a vivir a Barcelona, en vez de empecinarse en vivir en Reus e ir y venir cada día, mientras le dure el chollo de presidir la cámara catalana y así se ahorra los kilómetros de desplazamientos para ir a dormir. Desplazamientos que, por supuesto, pagamos los catalanes.

Luego sale el novio de un cantante folklórico que se empeña en ser más mujer que yo, diciendo que va a contar toda la verdad sobre su secuestro fingido. Si Julián Muñoz, golfo apandador marbellí, está por cobrar 400.000 euros por contar su vida en la cárcel en Tele5 imagina lo que puede llegar a cobrar el tipejo que se escondió de su inmenso novio para, al parecer, liarse con una mujer, montando un secuestro de mentirijillas y llevarse así una pasta gansa de su ex-prometido. Todos los programas de la víscera correrán a contratarle para que alargue durante meses una anécdota que duró tres días.

Lo peor de todo no es que llueva, sino que el Gobierno hará caso al banco y no soltará prenda sobre a dónde han ido a parar nuestros cuartos. El presidente del Parlament seguirá desplazándose en un Audi 8 creyendo que es super guay por renunciar a un televisor de 7000 euros. El ex-alcalde volverá a disfrutar de la pasta que jamás devolvió, y gritará a los cuatro vientos que ha pagado su deuda con la sociedad, aunque era inocente. Y el novio cabron del folklórico se forrará por ser lo que és, un cabrón.

Qué asco, todo junto.
Aprovecho y cuelgo el vídeo que ya ha colgado todo el mundo bloger y que me ha hecho reir.


jueves, 2 de octubre de 2008

Desde las 6 de la tarde de hoy soy apoderada

No, mi madre no se ha hecho torera. Sólo ha sido un trámite por si he de intervenir en algo. Bárbara, que además de abogada es un sol de amiga, nos ha llevado de la mano al notario.
Total, que ahora puedo comprar, vender, incluso negociar con las propiedades maternas en ultramar . Puedo despedir a gente, contratar a gente. Puedo cualquier cosa.
Soy apoderosísima.
Lástima que no haya ni un comino para apoderar. Pero en otra reencarnación me lo pido. Bueno, eso en caso de que regrese a este valle de lágrimas, que ganas, ganas, ahora mismo no tengo.

sábado, 27 de septiembre de 2008

Recuerdo de pequeña, cuando intercambiaba

perfiles con otros niños, que todos éramos de algo que o nos unía, o nos separaba. Paul Newman o Robert Redfort, Asterix o Tintín, Nesquik o Cola-Cao. Yo era de Paul Newman, Asterix y Nesquik.
Guardo unos viejos cómics, apedazados con celo, de los galos que temían que el cielo les cayese encima. Todavía puedo comprar Nesquik en el super. Pero desde ayer, cuando Paul abandonó el edificio, me parece que mi universo se ha vuelto aún más pequeño.





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15LARRY KING NEWMAN

De vez en cuando, Dani me envía cosas graciosas:

"Ya están aquí los efectos de la crisis: Empresarios de la construcción bloquean carreteras como protesta contra el Gobierno, al no concederles ayudas para sus empresas.



viernes, 26 de septiembre de 2008

Miguel Sebastián está que se sale. Desde que

perdió la silla en la carrera por la alcaldía de Madrid y le ascendieron a Ministro de Industria, no para de arrojar propuestas. Quien dice arrojar, dice vomitar.

Primero fueron las dos bombillas de bajo consumo que nos va a enviar a casa. 150 millones de euros cuesta la broma. Estoy por escribirle al Congreso y decirle que lo que cuestan mis dos bombillas me lo de en dinerito y ya me alumbraré con velas del chino, mientras no me den el subsidio de la Ley de Dependencia (¡última noticia!: pueden tardar más de un año en empezar a ingresarme dinero!)

La "sebastianada" de hoy también es buena. El hombre va al Senado y se ve que tenía que decir algo de la crisis. Y como estamos acabando septiembre y en dos días (tiempo real comprobado) nos cuelgan las luces de Navidad, va y sugiere que este año los españoles compren juguetes autóctonos para Reyes.

Intuyo la Fuerza en su gestión. Debe ser por eso que no entiendo ni que su ministerio gaste de nuestro dinero 150 millones de euros en bombillas para todos (en pesetas, una burrada) ni que nos aliente a consumir producto patrio. ¿Esto no es autarquía? ¿Y no es la autarquía una tontada más que una solución? No entiendo mucho de economia, pero si lo de los juguetes se parece a lo de las bombillas, intuyo por donde la propuesta.

Moraleja de la reflexión de hoy: Éste lumbreras es ministro y yo estoy en paro.

lunes, 22 de septiembre de 2008

Hoy, ETA ha vuelto a asesinar. Era cuestión

de tiempo que lo lograra, porque empeño estaban poniendo. Cada vez que oigo la frase "la banda terrorista está acabada" me entra la risa. Llevo escuchando lo mismo desde los años 70. Debe ser que ya tengo una edad.
De momento sólo hay una víctima mortal: Luis Conde. Era militar y estaba en Santoña (Cantabria) de vacaciones. De los ocho heridos en el mismo atentado, hay una anciana grave que está ingresada en un hospital. Con un poco de suerte, remonta y no tenemos que lamentar nada más.

ETA mata con eficiencia porque es su negocio. No en vano se entrenan en los mejores y carísimos campamentos de adiestramiento paramilitar. A estas alturas es muy difícil distinguir sus objetivos políticos, totalmente desautorizados desde que mataron por primera vez. Fue a un guardia civil de 25 años, José Ángel Pardines Arcay, que controlaba el tráfico en una carretera en obras. Ya desde el inicio, los asesinos de ETA demostraron su ralea.

En cualquier caso, estos momentos de dolor sirven para conocernos mejor unos a otros. Hoy, en "Las mañanas" de Cuatro, el tertuliano Arturo González ha demostrado no ser mucho mejor que los asesinos.

Sin pudor alguno, y aprovechando la difusión que proporciona el medio, ha iniciado su intervención en la mesa lanzando, de forma cobarde y torticera, una cuestión que al parecer le ha hecho una amiga. Ésta, a propósito del atentado, le ha preguntado el porqué no se les da la independencia a los vascos, si eso es lo que quieren, y así acabarían los atentados.
Una burrada de tal calibre ha traído al pairo al resto de la mesa, excepto a la Campoy, que se ha visto obligada, con voz aterciopelada, a decir que ella siempre ha creído que también hay vascos que no desean la independencia. El tal González ha seguido hilvanando gilipolleces, cargando contra Ibarreche el primero, contra Montilla y los presupuestos, después (pobre Pepe, tan callado él), contra Zapatero, porque de él es la culpa de que matasen a Jesús, etc.

Ya no le escuchaba. Seguía pensando en la perversa analogía entre vascos y ETA, que muchos mal llamados periodistas, con acceso a canales de comunicación de masas lanzan sin el menor pudor.

Decir que los catalanes somos avaros, que los murcianos son horteras, los gallegos traicioneros y los andaluces gandules, por poner unos ejemplos, no es nada más que ignorancia, y necesidad de encuadrar al desconocido como ejercicio de reafirmación simplón, no pasa de ahí y los descerebrados que lo creen son eso, descerebrados y gandules intelectuales.
Pero insinuar -aunque sea de forma cobarde y velada como ha hecho el canalla de Arturo González hoy- que ser vasco es equiparable a ser etarra es una canallada. Habrá vascos que apoyen a la banda de criminales, pero estoy segura que pensar que asesinar a traición es una vía legítima para solventar situaciones adversas al independentismo no es el pensamiento mayoritario entre los euskaldunes, ni mucho menos.

Tenemos ETA para rato. Por cierto, impresionante cobertura de Antena 3 a las declaraciones de Mariano Rajoy, líder de la oposición, ante el atentado. Talmente como si Rajoy fuera el presidente del Gobierno. Ya, hace años que dan ese trato a todo lo relacionado con el PP, pero mi base deontológica, periodísticamente hablando, consigue que siga flipando con esa cadena de televisión. Mira, hoy me han pillado atenta.

lunes, 15 de septiembre de 2008

Pues resulta que los de la Ley de la Dependencia

le pasaron a Servicios Sociales del Ayuntamiento el listado de nombres con acceso reconocido a las prestaciones. Y mi madre está en esa lista. Yuju. Yuju contenido, pero yuju al fin.
La razón de mi alborozo se basa en comprobar que el expediente 6-360 no se ha perdido por los mostradores, algo que me tenía un poco intranquila, para qué mentir.

Mañana llamaré a la asistenta social de mi zona, para darle la tabarra un ratillo. Porque el listado lo tienen desde finales de julio o principios de agosto y ya se sabe que el calor lo retrasa todo, en especial si los problemas que refleja la lista no son propios.

Ahora, por indicación de Bienestar Social de la Generalitat, tendré que pactar el dinero a percibir con los Servicios Sociales de mi municipio. ¿Qué significa ésto? ¿No existe un baremo? Espero despejar más dudas mañana. Ahora que caigo, deberé ser simpática, no vaya a ser que el pacto me salga por la culata.

domingo, 14 de septiembre de 2008

A la pobre Angelina Jolie la usan para todo.

El sábado, en Informe Semanal, durante el reportaje del acelerador de partículas, una física intenta explicar una parte del experimento con ejemplos para el pueblo llano.
La científica, animosa, inicia una preciosa parábola: en una habitación hay un montón de personas normales y corrientes cuando, de pronto, entra la Jolie. Hasta aquí bien. Y sigue: todas esas personas quieren acercase a ella, osea, todos van a "darle masa" a la incauta Angelina, ignorante de lo que le va a pasar.

Seguí la explicación con interés hasta lo de "darle masa", cuando pasé de escucha activa a carcajada estruendosa. La pobre física se metió en un jardín: "Voy a contar al mundo el cirio que hemos montado para averiguar como empezó el Universo con un lenguaje sencillo y llano. ¡Upps, debería haber pensado un poco más el lenguaje sencillo y plano!". Y es que, cuando te pasas la vida entre protones es normal hablar raro.

A mi, que me cuesta poco imaginar el mundo en forma de cómic, con lo de "darle masa a Angelina Jolie" imaginé un montón de gente pasando kilos y kilos de sus cuerpos a la pobre chica, quien a su vez intenta huir despavorida de la habitación de marras dándose contra las paredes. Anda que soy ella y aparezco por el CERN.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Al igual que Obama, también estoy en campaña.

Él persigue ser el próximo presidente de los EEUU y yo busco trabajo. Bueno, la verdad es que con los tiempos que corren no se qué es más difícil.
He publicado mi currículo en la red para que esté accesible a quien pueda interesar.

Para ir centrando el tema, busco:
- Trabajar en Barcelona.
- Sueldo proporcional a mi experiencia y conocimiento.
- Jornada completa (intensiva ya sería la bomba).

Y ofrezco:
-Experiencia y conocimientos proporcionales al sueldo.
- Multidisciplinariedad.
- Capacidad de sacar adelante y resolver lo que sea, menos cálculos de estructuras y similares.

A ver, esperanzas tengo porque Xavi me trajo de Japón un gato-imán chino para atraer la felicidad, que está enganchado en la cocina y Mònica me regaló el mismo gato pero en dorado y en 3D, de los que mueven el brazo sin parar gracias a una pila en el trasero, que atrae la prosperidad, el gato, no la pila.
Entre los dos gatos, un San Pancracio de plástico, una Kumharas de hierro, un Budita de ves a saber qué y varios cuarzos y velas, algo tiene que salir. A ver si termino este 2008 sin más percances.

lunes, 25 de agosto de 2008

Ayer, mi madre y yo estuvimos todo el día

y la noche en danza. Sobre las 5:45 a.m., ya en mi cama, oí como me llamaba a grito pelado. Cuando entré en su habitación para ver qué quería por enésima vez, me presentó a unas visitas sentadas al borde de su cama.
Tras soltar un sapo y dos culebras salí del cuarto. Estaba cerrando la puerta cuando escuché como mi madre disculpaba mi salida de tono ante las visitas: "es que lleva una temporada un poco nerviosa".

Como decía Aquel, "hay otros mundos, pero están en éste". Y yo puedo asegurar que una parte de los habitantes de ese otro mundo pasan por mi casa en algún momento, preferentemente de madrugada.

viernes, 22 de agosto de 2008

John Burdon Sanderson Haldane fue un

científico especial, con un increíble sentido del humor. Una parte de su trabajo se centró en investigar y solucionar los efectos de la presión en los submarinistas. Sus experimentos eran arriesgados, con la peculiaridad de no servirse de animales sino de él mismo y sus allegados. En uno, además de otras lesiones, era posible la perforación del tímpano. Sobre ello dijo:
El tímpano, en general, se cura. Y si queda algún orificio, aunque uno se quede un poco sordo, siempre puede expulsar el humo del tabaco por el oído en cuestión, lo que constituye un éxito social.
La historia completa de JBS Haldane la puedes leer en Historias de la ciencia, un bloc que tengo en mis oraciones.

lunes, 18 de agosto de 2008

Estoy en la biblioteca, trabajando. He preferido

quedarme cerca de casa por si las moscas debo salir corriendo otra vez, aunque creo que no. He llegado a las diez y media y las salas ya estaban llenas. Me he instalado en una de las mesas redondas con conexión para mi portátil y hasta ahora he estado produciendo sin parar y con cierta comodidad.

Pero, ah, cruel destino, eso se acabó. Acaba de sentarse un imbécil con Mac a mi vera. Digo a mi vera porque la mesa no es demasiado amplia. De una mesa de dos donde estábamos dos, hemos pasado a una mesa de dos, con el intruso. Lo primero que ha hecho es quitarse el reloj, dejarlo en la mesa, frotarse las manos, sorberse los mocos y abrir el portátil.

Me he rayado. Me cuesta compartir espacio. Creo que he ido de acampada tres veces en mi vida, una de ellas engañada. No me gusta tener a nadie tan cerca sin haberle invitado. Me molesta que rompan mi burbuja.

No, no me molesta, me pone de mala uva. Creo que volveré a casa. Aunque también está invadida (la cuidadora de mi madre es un mal necesario, pero no deja de ser un mal) igual me calmo y retomo el trabajo.

¿Como podemos estar a 18 de agosto y que una biblioteca municipal esté tan llena? ¿Qué le pasa a la gente? ¿Es pobre? Vaya mierda de crisis, de burbuja inmobiliaria y de invasor con bermudas. Sí, el tipo lleva bermudas. Encima, se ve que está escribiendo y necesita inspiración, porque se levanta y da paseitos. Lástima que no se dé contra una columna.

Y lleva colonia. Mucha colonia. Tanta colonia que le huelo sin dificultad.
Me gustan los hombres limpios pero me molesta la gente que me obliga a oler como ellos huelen, o a oír lo que ellos oyen, o a ver lo que ellos ven, sin desear nada de eso.
Me va mirando de reojo. Si le inspiro algo, será como mínimo el personaje de una asesina en serie. Mejor será que no refleje lo que me inspira él a mi.

A la mierda la concentración.(Esta ilustración estupenda -se llama "ataque de ira"- la he sacado de un blog interesante: Moni Quetta).

domingo, 17 de agosto de 2008

¿Qué se puede hacer cuando regresas a casa

del hospital a las siete de la mañana? Pues poner una lavadora y cocer dos ollas de caldo. Tenía otra opción: meterme de nuevo en la cama y esperar a que me llamasen de urgencias, donde ayer por la noche ingresé a mi madre por una infección. Menos mal que han localizado al bicho y dentro de un rato volverá a estar tumbada en su cama. Y yo tirada en el sillón ni que sea un ratito.

A lo que iba. Estaba limpiando verduras con la radio puesta bajito cuando he escuchado a un comentarista deportivo. Tema: partido de nosequé entre España y, creo, Nueva Zelanda.
Vale que a los periodistas de deportes se les echa de comer aparte, básicamente la mayoría ocultan su falta de preparación inventándose una jerga que machaca el lenguaje sin piedad.
Pues bien, el zoquete ha dicho algo así como "los españoles y los kiwis". ¡Los "kiwis"! para referirse a los jugadores neozelandeses. Impresionante. ¿Y nosotros que somos? ¿los toreros? ¿los flamencos? ¿los toritobravo?, digo yo, por la ley de la reciprocidad.

Hace una semana nos veíamos las caras con los yanquis por la foto de un equipo español (denosequé, es que me importan un bledo los JJOO) cuyos componentes se estiraban los ojos achinándolos y ahora un periodista al que se le supe una cierta formación llama "kiwis" a los de las antípodas.
Personalmente, la foto de los achinaos no me pareció nada ofensiva, más bien graciosa y cómplice, pero se ve que teníamos al entrenados yanqui mal aspectao y le fue de perlas montar polémica para distraer la atención del juego (desconozco y me trae sin cuidado saber si ganamos o perdimos contra los capitaneados por el acusica).
Del de los "kiwis" me molesta lo que siempre me ha molestado de los comentaristas deportivos: que recurran al recurso fácil, al giro barriobajero. "Lo' kívis" (pronúnciese con deje arrabalero, por favor). Y se queda tan ancho, el tio.

En una tesitura similar, hace un par de días pongo TV3, "la meva" y en un magazine matinal, cuyo director está de vacaciones, los suplentes invitan a un economista, profesor universitario de cuyo nombre no quiero acordarme. La invitación es fruto de la pregunta del día que se le hace a la audiencia, que vota si o no por sms. Siempre hay un experto que arroja luz, o vomita datos, sobre dicha pregunta de actualidad.
Pues bien, ese día la audiencia debía decidir si las medidas de Zapatero para paliar la crisis eran adecuadas. El presentador, guapo pero más soso que el plástico de un polo flag, le hace la pregunta al experto y va y el tío contesta: "no sé cuales son las medidas de Zapatero, porque no las he leído, pero no me parecen acertadas". Cágate lorito. O sea, no le conozco, pero es usted un imbécil, es un poner.

Tampoco yo conozco las medidas de Zapatero ya que me despiertan el mismo interés que los JJOO, pero no se me ocurrirá opinar sobre ellas con esta frivolidad, y menos si me invitan como experta a un programa de televisión, ni que sea local.
El profesor-tiparraco se cargó de un plumazo al equipo de producción, y seguro que le pasaron el tema antes de venir. Y si no le dieron demasiado tiempo para mirárselo y se cabreó (a veces pasa si los de producción no son ágiles), que hubiera declinado ir. Vamos, me hace a mi eso en directo y le tacho ipso facto de mi agenda de expertos. Y si puedo, también le tacho del censo.

jueves, 14 de agosto de 2008

Acabo de ver una de las peores películas de

la historia de cine: Mamma mía. Ya, claro, es muy fácil decir "cómo se te ocurre". Pues porque es verano, porque mi amigo Torrent me facilita muchos visionados que pagando no haría y porque una siempre tiene una hora y cuarenta y ocho minutos tontos y --todo el mundo tiene un pasado-- he bailado millones de veces las canciones de ABBA.

Volviendo a la película, Mamma mía, más que el título podría ser la cabreada exclamación de quien haya pagado por ver este bodrio. Meryl Streep, que desde Kramer contra Kramer hace de Meryl Streep, vuelve a hacer de ella, sólo que agitándose o sufriendo convulsiones que la directora trata de colarnos como bailes. Además, a punto de cumplir los sesenta se empeña en pasar por una jovenzuela de cuarenta y no, para qué engañarnos. ¿Será una venganza del director de casting debida a una vieja ofensa? ¿Cómo pueden enfundarla en un pantalón de peto y obligarla a ser la madre de una veinteañera rubia (Amanda Seyfried) con aspecto --y sólo aspecto--virginal?
Phyllida Lloyd es la directora de este casi seguro Razzie. Al parecer Lloyd, gran amante de la ópera, odia el pop. O el cine. O el pop y el cine. Si no es así, es imposible entender semejante engendro. Mamma mía! (creo que me he contagiado).

Voy a ser positiva: Christine Baranski, la mujer por quién más de un cirujano plástico debería pudrirse en una cárcel turca, defiende su papel con brío, valentía y profesionalidad. La mejor de todas sin duda.
Por lo que respecta a ellos, hay un empate técnico entre Pierce Brosnan y Colin Firth. Vale, si has llegado hasta aquí mereces saber que he visto Mamma-enqueestaríayopensando-mía por Colin. Pensé "si él participa no debe ser tan mala como prometen los anuncios de la tele". Casi veinte años ganándome la vida con la publicidad y sigo equivocándome al dudar de ella. Pues sí, la peli es tan mala. Qué digo "tan". Es tantarantán mala.

Volviendo a Pierce y Colin, el primero, cincuentón largo, sigue pudiendo descamisarse con dignidad. Olé Remington. Quién tuvo, retuvo. Encima, clase magistral para cualquier aspirante a actor, aguanta a pie derecho The winner takes it all entera aullada por una convulsa Meryl en un acantilado como lo que es, un señor y un actorazo. Otro la hubiera empujado.

Respecto a mi muy amado Colin, que últimamente se ha metido en berenjenales impropios de un caballero, lucha por dignificar veinte líneas de guión como sólo un actor d oficio sabe hacer. Qué lástima este chico, lo bueno que es y lo mal que escoje. Digo yo que será por dinero. ¿Publicará un anuncio en The Times pidiendo perdón en su nombre y el de su familia por haber participado en Mammadelamorhermoso, como hizo Paul Newman en un diario yanky tras actuar en El cáliz de plata?
El resto del reparto oscila entre insignificante, prescindible y patético así que no perderé el tiempo en pormenores.

Si tras está escolástica crítica aún crees que Mamma mía vale la pena, por favor, para y piensa. Existen terapias para esto que te pasa, tus amigos están a punto de regresar de vacaciones y la vida vale la pena.

Si la has visto y te ha gustado, igual te ha pasado como a miles de personas que nacimos en los sesenta y hemos caído en la tentación: ¿quién no ha bailado ABBA sobre la barra de un bar? Eso marca para siempre.

Vale. Te enrocas y te empeñas en decir que te ha gustado. Bueno, te quiero igual, aunque es posible que jamás quedemos para ir al cine, al menos comprando la entrada y menos si invito yo.

Aprovecho y te dejo puesto The winner takes it all tal y como siempre debió ser cantada, y por si a Meryl se le ocurre pararse en este bloc. Lo que está hecho, está hecho, pero queda el arrepentimiento y el acto de contricción. Es tu caso, Meryl, con éste último ya cumplirías.




sábado, 9 de agosto de 2008

Me gusta Agosto porque no hay nadie.

Eso me permite deambular sin rumbo por Barcelona, o con rumbo, qué más da, con el mp3 insertado en el cerebro y una mochila a la espalda, sin fijarme en nada ni en nadie.
El viernes bajaba caminando a la playa cuando me tope con un grupo de gente que bordeaba la cinta de la policía en la esquina de Valencia con Marina.

Asomo la naríz, veo a cuatro coches de Mossos d'Esquadra y un camioncito de basura. Mi primer pensamiento fue "caramba, alguien debe haber vuelto a tirar los cartones de leche en el contenedor azul" pero mi alma periodística me empujó a preguntar. Seleccioné a una mujer cualquiera de entre las cincuenta o sesenta personas que apuntaban con la cámara del móvil hacia la policía y el mini camión de basura. "Han encontrado un muerto en un contenedor". ¡Sopla!*, mi primera muerte violenta y tiene que pillarme autista perdida. Y los J&J en Japón, pudiendo verlo todo desde el balcón de su casa.

Por asegurarme, pregunto a un cámara de televisión local. Me mira fijamente, sopesando si me contesta o no, actitud que me parece harto imbécil. Le miro con gesto de "que es para hoy" y responde lo mismo que la mujer.
La escena ya no tiene interés, dentro de unas horas sabré más leyendo la prensa. De todas formas, el crimen -porque un muerto en un contendor no es un descuido- me deja mal cuerpo. Estamos todos demasiado cerca de la violencia desatada y no dejo de pensar durante tres o cuatro manzanas en que ser policía es una profesión de mierda, siempre bregando con lo peor. Bueno, bien pensado es parecido a ser presentador de un programa de corazón. Pobre Cantizano.

*¡Cojones!

lunes, 4 de agosto de 2008

Todo el mundo está de vacaciones menos yo,

que estoy en paro. Hay una sensible diferencia entre tumbarse al sol con o sin trabajo, y si no que se lo pregunten a Leon de Aranoa.
Entre que ya no tomo psicotrópicos y que la vida está peleona, lo único que me apetece escribir es cacaculopedopis y, como diría una tía mía muy estupenda, "si no puedes decir nada agradable es mejor no decir nada". Bueno, tampoco le hago mucho caso porque si lo hiciera me pasaría la vida callada como una muerta. La verdad es que tampoco escribo ni nada porque me da pereza.

Cosas memorables de la última semana:
Susanalacuidadora ya no es más cuidadora. Lo que empezó muy bien ha ido degradándose en apenas tres meses hasta ganarse a pulso la categoría "hijasdelagranputa" y ya no trabaja más en mi casa. Ciertas irregularidades, incluidos aperitivos a mi costa y siestas dignas de Obelix sufragadas por una servidora, han hecho que esta tipa saliera de mi casa tan rápido como fue posible. Se puede tomar el pelo a mucha gente durante poco tiempo, pero no se puede tomar el pelo a una persona todo el tiempo (o algo así creo que era),

La nueva cuidadora se llama Daniela. Tiene un hijo más que la otra (4 a 3) y tres años menos (28). Parece buena persona. Lo malo, para ella, es que tendrá que ganarse la confianza gramo a gramo (por poner una magnitud a la confianza). Con la otra he tenido bastante.
De momento, lo primero que hice fue enseñarle la garrafa de aceite reciclado, por si las moscas y los cólicos.

Sigo con ganas de fumar. Cada vez más. Y siempre que alguien me dice "bravo por no fumar" me entran ganas de salir corriendo y besar en la boca al primer estanquero que encuentre.
Mono y yo nos vamos a dormir. Es un capullo pero al menos no da patadas.

Prometo alguna que otra entrada sobre mis aventuras en la Seguridad Social, la institución que más lerdos y lerdas tiene por centímetro cuadrado de mostrador de atención al público. Y también prometo ponerme al día sobre la (ausente) ley de dependencia.

martes, 22 de julio de 2008

Esta mañana pensaba que lo que más me gusta

de cumplir años es estar cada vez más cerca de los 80, glorioso día en el que volveré a fumar. Hasta creo que me levantaré pronto para no retrasar el momento.

miércoles, 16 de julio de 2008

Piso en alquiler: 550 euros/mes en el corazón de Barcelona

Quién dice el corazón, dice el pulmón derecho. Lo importante no es la víscera, sino la oportunidad de alquilar un espacio en el centro de la ciudad a un precio inmejorable. La oferta completa reza:

Apartamento de 36 m2 en c/ Vistalegre, 13
(barrio de
El Raval, Barcelona).
Cocina, baño y habitación independientes
(cada cosa en su sitio).

Amueblado, pero todo es hablarlo.
550 €/mes.


Lo alquilan mis amigas Julia y Aída. Si te interesa, para ti o para alguien que conozcas, déjame un comentario con tu teléfono o tu correo-e y se lo paso a ellas para que te llamen. Venga, que me lo quitan de las manos.

************ ¡alquilado! ************

martes, 15 de julio de 2008

Estupendos carteles para indicar las zonas de fumadores que

hice para mi casi ex-trabajo. Los clásicos nunca fallan. Imagínatelos colgados en árboles, carpas y otros lugares libres de autoridades sanitarias.

domingo, 13 de julio de 2008

El bebé de Julia murió en la octava semana de gestación y

ayer a mediodía, un mes después, su madre lo abortó de forma natural. El viernes por la mañana empezaron las pérdidas y por la noche, con Aída, fueron al hospital. Cuando los médicos le dijeron lo que había, Julia decidió abortar al bebé en casa, en el mismo lugar donde le hubiera gustado parirlo.
Desde que el Predictor dio positivo, Aida y yo apostamos por que sería un chico. DiegoJavier le llamábamos. Diego por parte de madre, ella, y Javier por parte de tía, la que suscribe. Julia se resistía al principio y poco después no nos hacía ni caso, segura de que el nombre lo iba a escoger Kenia, su hija mayor y sería, como mínimo, exótico.
Ahora Kenia ya no es la hija mayor y puede seguir disfrutando un poco más de sus tres años y medio. Continuará siendo la reina de la casa y la princesa de los alrededores, y sus madres le irán contando, a medida que ella pregunte, que una vez estuvo a punto de tener un hermano o una hermana. Y que esa criatura, que las marcará el resto de su vida, no llegó a nacer, quizá porque era un ser perfecto al que le faltaba un pequeño paseo para regresar a la luz absoluta.

lunes, 7 de julio de 2008

Trabajar diez horas diarias, fines de semana incluidos, y

poder decir que me lo paso bomba es un privilegio. No tengo tiempo para casi nada que no sea planificar, coordinar, resolver y morirme de risa con humanos que preguntan a qué hora cierra internet, por poner un ejemplo. Disfruto de un equipo magnífico (Varinia, Joan, Teo), que está dejándose la piel para que todo cuadre en el Universo. Y también disfruto de una compañera que --santa paciencia-- me despierta todos los días a las 7 de la mañana para espabilarme por teléfono y otra que me cuadra el presupuesto (una heroína). De un ángel de la guardia en forma de ancianita venerable que lo ve todo y vela por todos. Y dos jefes, uno de barba blanca y otra de pelo rubio, que hacen que me sienta parte de un todo.

El día 18 termina mi contrato. El 21 sin falta iré a ver al señor del INEM, que a este paso debe pensar que me he enamorado de él y no se cómo decírselo de tan a menudo que me acerco a su oficina últimamente. Habrán sido un par de meses espectaculares, sobre todo desde mediados de junio. Adrenalina en vena.

Vídeo cortesía de María Eugenia Manrique, artista plástica universal, o así.

miércoles, 25 de junio de 2008

Trabajo porque no tengo más remedio. Dicho esto, los del

Parlamento Europeo (esos señores y señoras que están en Bruselas haciendo no se sabe muy bien qué) están trabajándose subirnos de las oficiales 40 horas semanales de curro a 65, 25 horillas más de nada, igual para evitarnos caer en los vicios del ocio debe ser. Es una incógnita si ellos y ellas entran en el bombo. De momento, los que sí entramos seguro somos los de a pie. Pues bueno, la cosa es hay una campaña que se llama "¿65 horas? ¡Ni de coña!" a la que me sumo, aunque no se si servirá de algo. Por lo menos, que no nos quiten el derecho al pataleo y si tenemos que trabajar veinticinco horas más a la semana, pongámonos de acuerdo para coger bajas discontinuas que al cabo del año sumen la diferencia de horas. A la mierda los y las eurogilipollas que legislan estas tontás.

65 horas forges



Puntos de partida:
el texto de referencia
la página de la campaña en contra de la burrada, por si te quieres sumar
el blog de Bárbara, origen de esta entrada
un artículo de El País que me parece oportuno
y el bloc de donde he sacado la viñeta de Forges que ilustra este texto, que me gusta más que el sello de la campaña.

martes, 24 de junio de 2008

En estos catorce días sin echar por la boca una sola

entrada han ido pasado cosas, como no podría ser de otra forma en mi vida. Pero como tengo sueño y debo preparar la cena, iré rápido.
La primera cosa que me tuvo un poco en vilo fue hace un par de sábados. Como cualquier otro sábado desde hace unos meses, me levanté a las ocho de la mañana (ahora que lo estamos hablando, no vuelvas a desearme feliz fin de semana, anda) y tras una rápida ducha me dediqué, como todas las mañanas, a honrar la memoria de Donie Brasco. Pastillas para madre, pastillas para Indiana, pastillas para Amparo. Total, un fallo en el automatismo hizo que mi perra se zampase, enrolladita en jamón bajo en sal, uno de los antidepresivos de Amparo, en vez de su anti-inflamatorio rosa. Pasé el resto del día mirándola, por si un aquel, aunque parecía bastante feliz.

La otra cosa que ha pasado, o ha sucedido, o hemos perpetrado entre varios, es un nuevo bloc de cuentos cortos. Responsable, responsable, lo soy de su título "Érase una sola vez" y de su primera entrada. Ah, y de que esta vez sea en Wordpress. Me apetecía usar otro sistema de gestión de contenidos y, francamente, me parece bastante difícil. Supongo que todo es meterse, pero ahora me apetece poco. Los otros tres cerebritos que me acompañan en la aventura son Richard, Dani y Eva. Que sean ellos los que se las vean con la cosa del programa que yo iré subiendo algún texto de vez en cuando. Hay muchas entradas, no sólo nuestras sino de otras personas que colaboran de forma espontánea. A algunas les conocemos, a otras no. Como en todos los blocs colectivos, hay entradas infumables, pasables, divertidas, buenas, simpáticas... para gustos los colores. No estoy de acuerdo con lo de "Todos los derechos reservados" que mis compañeros han añadido al pie de los textos, pero qué más da si les hace ilu. Bueno. Una línea más en "Enlaces selectos", aunque esta vez un poco más mimada.

martes, 10 de junio de 2008

Hoy sería un buen día para volver a fumar,

pero como he quedado que no, he resuelto la crisis con otro psicotrópico algo más duro. Hay días y días, años y años y algunas reencarnaciones que parecen una secuencia ácida de Billy Wilder.

sábado, 7 de junio de 2008

A mi kiosko virtual llegan un montón de suscripciones

interesantes, vaya, al menos para mi. Una de ellas es "Apuntes científicos desde el MIT", del que suelo entender la mitad de lo que cuenta aunque cabezona, insisto en leerlo por si un día me ilumino. Hoy han publicado un artículo sobre el machismo en la ciencia que me gustaría compartir contigo.
Hay que ver las pocas ganas de escribir que tengo últimamente. En cambio, me pasaría el día cocinando, ya ves tú. A ver si nada se tuerce y me pongo esta tarde a perpetrar una tarta de Santiago, que parece facilita.

viernes, 6 de junio de 2008

Cinco tumores, cinco, y ninguno maligno. Feos, eso sí,

pero con corazón de conguito. Indiana está estupenda. Y yo, pues estoy todo lo bien que se puede estar una vez rebasados los tres años sin fumar, hace ya cinco días.

sábado, 31 de mayo de 2008

Ayer la operaron y salió del quirófano más feliz que

una perdiz. Xavi es testigo porque me acompañó a la veterinaria por si había que llevar a la dama en brazos a casa.
En cuanto me oyó empezó a ladrar y ya no paró hasta que salimos de la clínica. Está estupenda a pesar de los cinco tumores que le sacaron. Eran muy feos, y no en sentido retórico. Ahora toca esperar la biopsia, a ver si se quedan ahí o si, además de feos, le sumamos la categoría de hijos de puta.

En esta foto abre un ojo como vigilando si le voy a hacer otra trastada, además de colocarle una campaña para que no se lama los puntos y forme un estropicio. Con o sin campana, es una campeona. Mi campeona.

lunes, 26 de mayo de 2008

Susanalacuidadora es un sol. Se lleva muy bien con mi

madre --y mi madre con ella, que es casi más importante--, se está acostumbrando a mi perra, aunque no hasta el punto de dejarla hacer la siesta sobre sus piernas, y plancha toda la ropa que lavo, lo que es mucho planchar sumando sábanas, toallas y demás. Susana no tiene desperdicio, hasta el punto que hemos estado a punto de ser objetos de estudio por parte del Ministerio de Medio Ambiente como increíbles filtros humanos para biocarburante.

La cosa empezó una noche, cuando fui a verter el aceite usado para freír unas croquetas en una garrafa de cinco litros que en su tiempo contuvo agua de manantial y ahora recibe, además del aceite sobrante de frituras variadas con o sin tropezones, el exceso de escabeche de latas de atún amén de otros fluidos indefinibles de cualquier conserva que lleve una base oleosa.

Sartén en mano derecha, garrafa en mano izquierda, comprobé extrañada que el nivel de aceite reciclado había bajado. Cual Doble Núcleo, en un instante mi cerebro unió dos imágenes: la de la garrafa y la de un cuenco que utilizo para guardar y reutilizar el aceite una o dos veces hasta su destino final: la garrafa de marras. Aproximadamente, calculé que llevaba una semana observando que en el cuenco --chino para más señas, con el dibujo de un dragón parecido a un Setter azul-- el aceite no era amarillo vibrante sino rojizo y de oscuro e inconcreto poso. A lo largo de siete días, mi inteligencia sobrehumana relacionó el color del aceite del cuenco con las costumbres culinarias de Susana, boliviana de nacimiento, y no le di más importancia.

Mirada al cuenco. Mirada a la garrafa. De vuelta al cuenco y, aún dudando, llamé a Susanalacuidadora:
- Buenas noches Susana (educación ante todo), ¿con qué aceite estás cocinando? ("desde hace quince días", callé).
Susana, que debió pensar "rara es esta mujer que me llama a las once de la noche para una pregunta tan tonta, ellasabrá", contestó diligente:
- Con el de la garrafa.
En ese momento, mis encías se replegaron sobre sí mismas, bubas y bubas empezaron a estallar en mi imaginación por toda mi piel y le contesté:
- Te voy a matar.

Susana rió (ya la había amenazado de la misma forma si rompía el televisor de plasma, si rompía el portátil, si rompía la jarra de la cafetera y si rompía alguna que otra cosilla) y dijo: - Ah, yaaaaa meeee extrañabaaaaa.
Pues si te extrañaba ¡por qué no me preguntaste, alma de cántaro? Imagino que debió relacionar el color y los posos marronuzcos del aceite de la garrafa con mis costumbres culinarias, catalana de nacimiento.

Ninguna buba ha estallado en la piel de nadie de mi casa pero mi madre está cada vez más despierta y atenta a cualquier estímulo. Puede que influyan las tres sesiones de fisio semanales, o las dos de reflexo. O que sale a pasear cada mañana. Quizá también que colorea dibujos y que no para de venir gente a verla y charlan. Lo que jamás sabremos es la influencia que haya podido tener en su estimulación cognitiva el que haya ingerido parte del contenido de la garrafa maldita. ¿Positiva? ¿Negativa? ¿Diferente? Lo seguro es que, desde la noche en que descubrí que faltaba aceite reciclado, por llamarlo de alguna forma, Susanalacuidadora cocina con aceitecarbonell de botella, amarillito, del de toda la vida. Lo usa dos veces y lo vierte religiosamente en la garrafa de reciclaje. Y yo no le quito ojo al nivel del recipiente, por lo que pueda pasar.

miércoles, 14 de mayo de 2008

¡Hagamos ruido contra el sida!




pito
Es el lema de la Semana Internacional de acción contra el Sida de este año.

Si quieres unirte, la concentración será el sábado 17 de mayo de 2008 a las 12 h en la Avenida de la Catedral de Barcelona

La Semana Internacional de Acción contra el Sida empieza con el XV Memorial Internacional del Sida el 16,17 y 18 de Mayo de 2008 (en Barcelona, en la Plaza de la Catedral), y termina el 24 de mayo, con motivo de la Asamblea General de las Naciones Unidas sobre VIH/Sida (UNGASS)

La organización en Barcelona está a cargo de



projecteHISPANOSIDA
(ATOS / BCN CHECKPOINT / JOVES POSITIUS / PROJECTE DELS NOMS)

C/ del Comte Borrell, 164-166
08015 Barcelona - Spain
Tel: (+34) 93 318 20 56
Fax: (+34) 93 317 82 06
fpujol@hispanosida.com
El memorial cumple 15 años

Éramos jóvenes y estábamos convencidos de que podíamos cambiar el mundo. Quince años después, revisando lo que hicimos, se que lo logramos. Iniciados los 90, ofrecerle en la calle a alguien un folleto con información sobre SIDA significaba que esa persona te mirase mal y diera un rodeo para evitar el contagio por roce. Yo era de las que perseguía a los que me evitaban hasta que el presi de la asociación me aconsejó que no lo hiciera. Me encantaba ver la cara de espanto de quien me había evitado al notar mi aliento en su nuca, esgrimiendo un inocente papel.

Durante años, un fin de semana de mayo me tostaba al sol junto a los otros compañeros de Projecte dels NOMS en la plaza de la Catedral de Barcelona para hacer visibles las consecuencias de la pandemia del sida con el tapiz memorial, difundir información y homenajear a demasiadas personas muertas a causa del virus, la mayoría de ellas en silencio, estigmatizadas, con familias desconcertadas y avergonzadas, sin medios sanitarios, muchas viviendo el último tramo de la vida en condiciones precarias.

Difundimos información, sensibilizamos, luchamos por una causa de derechos humanos básicos y, poco a poco, las asociaciones anti SIDA con Projecte dels NOMS en cabeza, consiguieron que las instituciones públicas reconocieran que todos teníamos un problema, que mirando hacia otro lado no se iba a solucionar y que pusieran manos a la obra.

Este año, Projecte dels NOMS y el Memorial cumplen 15 años. Me uní a la asociación en el 94 y aunque hace unos siete años que no estoy en activo, sé que hice un buen trabajo y sigo unida a la reivindicación de los derechos humanos, el espíritu que homogeneizó a personas tan diferentes como Ferran (el líder de la asociación y del movimiento anti-sida en Catalunya, una de las personas con las que más me he reído), Mikel (entonces el cerebro que ponía orden en el caos y creo que no debe haber cambiado mucho la cosa), Dani, Ivonne, Esther, Pilar, Quico, Montse, Begoña, Miguel... Son muchos recuerdos, muchas risas, bastantes lágrimas, cansancio, cervezas y al final de cada memorial, una gran sonrisa.

La Asociación Projecte dels NOMS se complace en invitarle
a la inauguración del
XV Memorial Internacional del Sida que tendrá lugar el sábado 17 de mayo a las 12 del mediodía en la avenida de la Catedral.

Intervendrá la cantante y actriz Nina. El acto contará con la asistencia de destacadas personalidades de nuestro entorno social, político y cultural.

El acto de clausura del Memorial tendrá lugar
el domingo 18 de mayo a las 11 h
en el Memorial Permanente del Sida de Barcelona (Jardí d'Aclimatació – Parc de Montjuïc)


Algunas cifras

Por aquello de seguir reflexionando, insisto en ofrecer información contrastada.
La fuente es ONUSIDA, diciembre de 2007.

Personas que viven con VIH/Sida en el mundo: Unos 33,2 millones
Personas muertas desde
el inicio de la epidemia
: Alrededor de 33 millones.
Personas infectadas en 2007: 2,5 millones.
Menores de 15 años infectados: 420.000.
Nuevas infecciones diarias durante 2007: 6.800.
Personas muertas durante 2007: 2,1 millones.
Menores de 15 años muertos en 2007: 330.000.
Menores de 15 años huérfanos
a causa de la epidemia desde su inicio:
Más de 15 millones.
Muertes diarias en todo el mundo: 5.700.
.

  • En todo el mundo, más del 80% de las infecciones contraídas por adultos son por relaciones heterosexuales.
  • La mayoría de personas infectadas con el VIH en los países en vías de desarrollo no tienen acceso a tratamiento médico.
  • En España, más de la mitad de personas infectadas con el VIH no lo saben.