Lo mío no es obsesión por la lectura, sino puro

placer. Hay temporadas y temporadas, claro, pero acabé el año haciendo una excursión apresurada a una de mis librerías preferidas, de la que salí con once libros bajo el brazo. En el autobús abrí la bolsa y empecé a leer con el mismo apremio que un bulímico devora golosinas apenas logra quitarles el envoltorio. Uno de los once es "Las intermitencias de la muerte" de José Saramago, que he estrenado hoy metro va, metro viene. La primera referencia la tuve en uno de los blogs de Eva. En la librería el libro me encontró (algún día explicaré mi teoría de los libros que buscan a su lector), saltó a mis brazos y de ahí a la bolsa y a mi vida. Ahora me acompañará unos días arriba y abajo, mientras las personas que me rodean, me tosen, me estornudan, me empujan y me mueven la coleta de sitio en el metro (algún día explicaré porqué odio el transporte público) también me miran cuando, mientras leo, sonrío, levanto la mirada del libro y la dejo vagar de rostro en rostro. Casi siempre soy feliz, pero en especial cuando leo libros como éste.