Se llama bibicleta y sirve para desplazarse por ahí

Ayer, tras un rapto de sinceridad conmigo misma, di de baja el gimnasio. Esta mañana he ido a por mi nueva bici y espero salir a dar una vuelta diaria. A ver si sí. Esta vez será diferente a la otra, hace unos años, cuando arrinconé la moto a favor de la bici. La segunda vez en tres meses que me descubrí dando gas para salir de un semáforo en rojo volví a los brazos de mi Honda Scoopy de siempre, regale la bicicleta a una amiga, a ella se la robaron la primera semana y colorin colorado.
Las hay baratas, normales, caras, muy caras y tuestáschalada. Mi bici es de las normales. Ruedas de 20 cm de diámetro, cambio Shimano (o frenos Shimano, algo en la bici se llama Shimano y parece que eso es bueno) y se pliega. Ayer o anteayer estuve charlando con Duaita un rato sobre la bici. Ante la avalancha de información que le solté sobre los beneficios del ciclismo, todo encontrado en internet, Duaita me dijo que no esperara milagros, pero que si a ella le gustaba la bici era porque, mientras pedaleabas, te dirigías a algún sitio. Mujer sabia mi amiga. Y añadió que, además, tenía más valor plegable porque en caso de apartarla de tu vida cabía debajo de la cama. Doblemente sabia esta mujer. Y práctica, como buena Virgo.

"Aquel que busca el corazón del relato en el espacio que está entre la obra y quien la ha escrito se equivoca: conviene buscar no en el terreno que está entre lo escrito y el escritor, sino en el que está entre lo escrito y el lector".
Amos Oz. Una historia de amor y oscuridad. Editorial Siruela ,pág. 46

Rebasé los 15 meses sin humo en Punta Cana

pero, con sinceridad, apenas me acordé de la efeméride. ¿Que qué tal Punta Cana? Bien, gracias. Mucha playa, mucha siesta bajo palmera, mucha agua, mucha lectura, y poquísimo contacto con la realidad dominicana. En una excursión a Higüey pudimos comprobar que la pobreza en ciertas zonas es extrema, aunque menos que la de sus vecinos haitianos, inmigrantes que son mano de obra barata en el cultivo de la caña de azúcar. En esa excursión, desde el camión militar camuflado de tigre en el que íbamos, dos mujeres jóvenes lanzaban rotuladores, gomas Milán nata, sacapuntas y otras baratijas a los niños que nos salían al paso. Les pregunté el motivo y la que mandaba, con suficiencia, me contestó que para eso los niños corrían tras nosotros, y lo sabía porque ya habían estado antes. Era su forma de contribuir al desarrollo escolar. El momento escalofriante fue cuando estas damitas del ropero arrojaron desde el camión unos colores a una niña en medio de una carretera, a la vez que nos cruzábamos con un coche. La niña tuvo el tiempo justo de saltar al arcén, alentada por los bocinazos del coche, que tampoco hizo un gran esfuerzo por detenerse. A partir de ahí, tras las exclamaciones de algunos (yo y dos más) del camion, las chicas caritativas empezaron a lanzar los rotuladores con intención de que no cayesen en medio de la calzada. Estaría bien empezar a cambiar la mal entendida solidaridad por la cooperación para el desarrollo. Aunque creo que estas mujeres hacían esto con buena intención, a mi me recordó cuando, acabada la guerra civil española, recién tomada Barcelona por los fascistas, soldados italianos lanzaban mendrugos de pan a los barceloneses desde un camión mientras les filmaban (mi mamá lo vivió en directo).
Bueno, ya he regresado mentalmente. La foto del césped es mía, de mis pies pisando un pueblecito del interior de República Dominicana del que ignoro el nombre (porque soy una desgraciada que jamás admitirían en Lonely Planet.) Esta otra la he robado de la web de Duaita, que ha subido fotos nuevas, porque al mirarla he visto el perfil del continente americano, incluido el azul del mar. Aunque si la miro más también distingo la cabeza de un alce oliendo una trufa gigante. No sé, igual si que debería tomar litio o algo...

Bueno, chao. Cuando regrese cuento cosas

Porque volveré, aunque ganas, ganas, lo que se dice ganas, pues no. Para aislarme aún más me llevo un libro que apunta lo mejor: "Una historia de amor y oscuridad", de Amos Oz. Me lo regaló Bárbara; sólo por su dedicatoria ya vale la pena. Y para que tú también tengas algo que leer te dejo un enlace interesante: la web donde Duaita tiene alojada su obra, mitad fotografía, mitad ilustraciones. Lo último que ha subido es una serie de bodegones. Aunque me gustan todos, mis preferidos son "La creació" y "De colors". Pero también "El roig", "Les cireres", "Petxines" y"Girasols". Recuerdo el otoño que subí a su casa de Olot y nos dedicamos a hacer fotografías, Duaita con su Reflex analógica, yo con mi Cyber-Shot digital puesta en automático. Las dos hicimos buenas fotos, sólo que las suyas nacían de la reflexión y las mías de un dedo nervioso en el disparador. La mini foto que acompaña esta entrada es "Fruitart", una de sus piezas. Fotogénica ¿verdad? Me pasan a buscar dentro de cuatro horas. Me voy a la ducha y a prepararme un café.

Hay cosas que nunca cambian

En cuatro días me largo al Caribe y hace un rato me han asaltado dos temores. Uno es que los cafres del Prat me pierdan el equipaje, así que dentro de un rato saldré de casa y volveré con una bonita maleta aprobada por la IATA para que viaje a mi vera.
El otro temor es que voy a pasar un rato largo -todo el Atlántico- metida dentro de un avión sin poder fumar. Teniendo en cuenta que a mi no me afecta la prohibición porque cumpliré el año y tres meses sin Camel en República Dominicana, reconozco que puedo haber dejado el tabaco, ¡pero jamás dejaré de ser tonta perdida! Ah, qué momento...

Esta madrugada he aprendido a planchar con ceras

Hubiera continuado durante horas, pero a las 3 de la mañana Eva ya nos había ofrecido suficiente hospitalidad. Realmente, debe ser una maestra fantástica porque tiene la paciencia de Job. Miguel se reveló como el artista más arriesgado, sacándole a la plancha muchas posibilidades. Richard (que ya vuelve a tener su blog bien alimentado) quería más y más, y yo hice las tres que he colgado aquí. Para ser la primera vez no está mal.

Esta noche no tengo muchas ganas de escribir,

pero dejo puesto un vídeo impresionante. ¿Que qué quiero ser de mayor? Audra McDonald. O aún mejor, la voz de Audra McDonald.

¡Aúpa Amparo!

¡Que ya llevo un año y dos meses sin fumar! Para celebrarlo, he iniciado la operación "pintar mi habitación". La última vez, hace ya unos años, me dije a mi misma que la próxima tendría suficiente pasta para que lo hiciera un pintor. Esta tarde he vuelto a prometerme lo mismo, pincel en ristre apuntando al techo, como hizo Escarlata en las tierras de Tara, solo que ella sostenía un rábano. Espero acabar mañana y volver a la normalidad, con las cosas en su sitio de nuevo. Ahora mi casa es como el cajón de las piezas del tetris antes de que alguien las encaje. Además, mañana será un gran día: tengo la segunda visita con la enfermera KH-7. Debería haber apuntado todo lo que he comido estos últimos siete días, pero ¿qué le voy a poner? ¿Verdurita y pollo a la plancha para almorzar y atracón de galletas de naranja y chocolate, con helado de guarnición para cenar? Me inventaré algo, o pondré cara de perro pachón, o dejaré que primero me pese y si el saldo es a mi favor, igual hasta me hago un poco la chulilla (que intuyo que va a ser que no... ) Magalí, mi limpiadora (una boliviana doctora en Farmacia que en España limpia casas, viva el progreso) ha visto una foto mía de cuando era delgada y podía enfundarme en un vestido rojo de licra (hace ya mucho tiempo, en una galaxia muy lejana.) Ha mirado la foto, me ha mirado, ha vuelto a mirar la foto y me ha dicho: "hay que ampliarla, para ver si así...". Y después me ha aconsejado que baile, que baile mucho. Le he dicho que cuente con ello, que voy a pasar lo que me queda de paro bailando sin parar. A partir de ahora mi vida va a ser una juerga. Si todo es ponerse... Bueno, catorce meses sin piti. Sigo con ganas de fumar, con muchas ganas, pero me va costando menos aguantar :-)

Me voy aquí

de vacaciones con Elena. Sí, por fin hemos cerrado el viaje esta mañana. Tengo la Visa destemplada pero yo estoy feliz, que es lo que cuenta. Si nada lo impide, y más vale que se así porque no estoy de humor para tonterías, pasaremos la primera semana de septiembre en Punta Cana (República Dominicana.) Sol, mar, ron, bachata, y si sobra tiempo igual leo. Dicen que República Dominicana crea adicción. Bueno, después del tabaco tampoco me parece lo peor a lo que engancharse.

Brasil es otra asignatura pendiente

que algún día aprobaré, porqué lleva suspendida en el aire desde mis 10 u 11 años. De momento, aporto un regalo de los dioses: Tom Jobim (el tío más guapo do mundo) y Frank Sinatra juntos en el especial de TV "A man and his music + Ella + Jobim" (1967). Frank, más chulo que un ocho, fumando. Él podía.

Muy pocas veces recuerdo que soy periodista

porque no ejerzo, porque lo mío no es vocación (quería cualquier licenciatura para cobrar más pasta y periodismo era la más fácil) y porque, con el tiempo, he aprendido a respetar y admirar el buen trabajo de muchos profesionales, que últimamente están jugándose (y perdiendo) demasiadas veces la vida y no me atrevo a llamarles "colegas". La cara B de una profesión tan digna es la legión de mangurrinos que ensucian y manipulan por tele, radio y medios escritos, sin que a nadie se le ocurra poner un "pero". Ayer, Tele 5 emitió un programa inclasificable para conmemorar los 9 años de la ejecución de Miguel Angel Blanco a manos de los asesinos de ETA. El programa mezclaba declaraciones de familiares y amigos del chico asesinado, con una narración de ficción que reconstruía sus dos últimos días de vida, los que estuvo secuestrado y la salmodia del tío (bestia) de una de las asesinas, justificando el crimen. El muerto, encarnado por un actor físicamente parecido a Blanco, era el narrador, y contaba cómo se sentía, en qué pensaba, el trato que recibió por parte de los asesinos etarras hasta el momento de su muerte, ¡todo inventado!. Dejando a un lado la rutinaria y plana factura del programa, el contenido, lo que contaba, era indignante. No era un reportaje, no era ficción, era pura y simple manipulación termomix de géneros de información y ficción para dar un campanazo, aprovechándose de un muerto y de la sensibilidad que cualquier español no psicópata tiene ante crímenes como el de Miguel Angel Blanco.
En Barcelona, hace nueve años, todos contuvimos la respiración esos dos días, esperando que los hijos de puta etarras no llegaran a cumplir su amenaza. Salimos a la calle todos, a pedir que nos devolviesen a Miguel Ángel vivo. Confiábamos en que no serían tan despiadados. Nos equivocamos y cuando dieron la noticia de su ejecución, la ciudad quedó en silencio. La tristeza y la indignación de los barceloneses fue estremecedora. Hace 9 años, ETA perdió definitivamente esa guerra que dicen mantener con el resto de España. Creo que queda clara mi postura, tanto ante los crímenes de los terroristas como del asesinato de aquel pobre chico, muerto por meterse en política, por intentar cambiar el mundo. Igual que yo, él desde el PP, yo desde el socialismo. Pero volviendo al programa de marras, motivo de esta nueva entrada, me exaspera la falta de responsabilidad, tanto de los periodistas que han hecho ese bodrio, como de Tele 5 (la cadena del Duce Berlusconni), en un momento político tan delicado como el que estamos viviendo, estableciendo nuevos puentes para acabar con ETA mediante el diálogo y las mesas de paz. Si tras la visión del bodrio no hay reflexión, y mucha no la hay en un país donde triunfa Ana Rosa Quintana, Patricia Gaztañaga y otros personajes de similar ralea, es demasiado fácil caer en la manipulación. Y un país manipulado corre un alto riesgo de perder la libertad, con lo que cuesta recuperarla.