A veces, en la playa, mirando el

horizonte sentada en la arena, la temperatura es perfecta, el sol va cayendo sin prisa, solo huele a mar y los pesados que han jugado a palas desde mediodía se han largado, me esfuerzo en guardar las sensaciones para rememorarlas más adelante y escapar hacia la paz. Es como cuando hace mucho calor y pienso que sería perfecto almacenar un poco de bochorno para usarlo en esos días de invierno tan desapacibles. Bueno, pues hoy he logrado reproducir durante un par de segundos un atardecer marino. Seguro que es una mezcla de todos los vividos, aunque la playa era larga y la arena fina, como los de Cubelles en casa de Mercé, o los de Calafell, de cuando éramos críos mi hermano y yo y pasábamos los tres meses de vacaciones en casa de mis tíos. Se acerca mi cumpleaños y este año no me importa.
Espero que se me pase pronto el ataque de lirismo.

Entre Rajoy y Línea Directa me tienen

alucinada. Bueno, la DGT también me ha dejado algo absorta, con ese anuncio de un señor virado a azul y que habla como un troll, soltando argumentos para que no corramos al volante. A mi me dan ganas de subirme en el primer coche que pille, poner primera, pisar a fondo y saltarme todos los semáforos hasta salir de Barcelona por la Meridiana, por huir del señor azul.

Pero los estupendos son los de Línea Aseguradora, que han hecho dos spots, dos, iguales. En uno salen unos hombres disfrazados de diferentes cosas negando a base de frases hechas que ellos conduzcan como las mujeres. En el otro son mujeres, también disfrazadas de cosas, las que sueltan las mismas memeces (recuerdo algo como "yo no aparco en el espacio de una bicicleta" o algo por el estilo.) Vaya, que la estrategia de márqueting (vender seguros con bonificaciones según el sexo de la persona contratante) la han traducido en la agencia por "ponemos a unos tíos soltando gilipolleces y hacemos otro exacto, pero con tías. Así nadie se cabrea y encima creamos una pieza maestra de la ironía". Y es verdad, porque no da para enfadarse. Más bien sugiere no contratar nada con esa aseguradora, no vaya a ser que el perito que pueda tocarme en suerte haya salido al director creativo de la agencia de publicidad.

La otra publicidad que también me ha dejado pensativa es la que ha protagonizado hoy Rajoy, el hombre que el sábado vivió uno de los momentos más hermosos de su vida, imagino que con permiso de su Primera Comunión. Estaba esperando a House en Antena 3 (soy humana y me equivoco) cuando he visto a Mariano declamando en plano medio el ppprograma electoral anticipado, disfrazado de entrevista. Uno de los entrevistadores era el muchacho al que le obligaron por ley a leer un comunicado del famoso sindicato CeCeOhOh. Bueno, pues Mariano ha dicho otra vez lo mal que está todo por culpa de Zapatero (cansino resultas ya Mari) y lo bien que vamos a estar todos otra vez cuando ganen, anticipadamente o no, que amenazar, amenazaba. Vamos a estar felices, contentos, unidos que ni con araldit y nos haremos cruces pensando en cómo hemos podido vivir en el caos desde 2004. Bueno, yo aún no he decidido si me haré cruces o rayas, dependerá del lado hacia donde se incline la balanza. Espero que no sea la del Poder Judicial, porque no sé si me va a dar el sueldo para tanta "penitencia". Harta me tienen los malos anunciantes. Ay, Señor.

Hace unos meses recibí un correo-e

pidiéndome permiso para publicar un texto de este bloc en un libro que recopilaría fragmentos graciosos de otros blocs. Ah, vale, no vas a ver un duro, bueno, vale, chao, chao. Ayer me llegó un correo-e del mismo remitente, explicando que el proyecto editorial sigue adelante, que la editorial le propuso a Eva Hache, Buenafuente y Manel Fuentes escribir el prólogo pero los tres declinaron la oferta y a pesar de ello los editores dicen que no pasa nada, que el libro se aguanta por él mismo. Los de www.quevidamastriste.com van a hacer un vídeo promocional del libro, que se llama "A blog pongo por testigo" y sale a la venta a principios de abril. Tendrá 144 páginas, 66 historias de 43 autores diferentes, yo entre ellos si no deciden borrarme al final y se podrá comprar en las librerías de toda España y también en la web de la editorial. Ésta dice que dentro de un tiempo nos enviará a los involucrados otro mensaje promocional, porque mucha pasta no tienen y están corriendo la voz por la red. Cuando lo hagan te lo pasaré. De momento he colgado la portada. Mira, me hace gracia que publiquen uno de mis textos. Ahora sólo me quedará hinchar un globo y regar un árbol.

Esta mañana estaba charlando con

Lucía y, entre otras cosas, le he comentado lo hartita que estoy de eufemismos y de darle a las cosas un nombre neutro por la maligna corrección política. Y como me ha dicho "pues publícalo en tu bloc", igual por no oírme más, he pensado que tenía razón. Y todo porque llevo tiempo saliéndome de mis casillas cada vez que oigo "bandera preconstitucional" para describir la bandera con el aguilucho negro, esa que, aunque nunca la ocultaron totalmente, ahora airean tanto los partidarios del Partido Popular. Preconstitucional es, desde luego, porque con Franco, el cobarde general golpista que juró fidelidad a la República en los años 20, tuvimos el famoso "fuero de los españoles" y punto pelota. Pero el trapo con el águila negra es, para ser exactos, una bandera franquista, que a cualquiera con espíritu democrático nos evoca tiempos de represión, de violencia y de falta de libertades. Corre por la red una foto del violento Zaplana junto a unos tipos con pinta de energúmenos, de estética pseudo skin, que enarbolan la bandera del aguilucho con alegría. No pienso colgar ni esa imagen ni la de la bandera fascista. Si no sabes de qué hablo la encontrarás con facilidad en la red, o puedes seguir con atención los canales de difusión de los neo-fascistas del PP y seguro que topas con ella en algún momento. Bueno, que eso, que rechazo enérgicamente los eufemismos y lo políticamente correcto, oscuros y húmedos refugios de cobardes y ambiciosos. Hombreya.

Ahora me largo a la mani unitaria del Día Internacional de la Mujer, que tengo que hacer fotos y sale a las 7 a un trecho de mi casa. Necesito media hora tonta para ir a la tienda de motos... Ay, Señor.

Sí señora, un año y nueve meses, que suman

21 meses por todo lo alto, sin un cigarrillo en la boca, ni siquiera apagado. Miedo me doy si un día hago la tontería de acercarme un piti a los labios. Aún sería capaz de encenderlo con el poder de la mente. Para lo bueno no, pero para lo malo tengo una potencia cerebral que ríete tú de una barra de uranio enriquecido.

Cosas buenas de todo este periodo de abstinencia: ahora ya no espero el día 2 para escribir una entrada efeméride. Incluso tengo que forzarme a recordar que cada día 2 subo un peldaño.

Cosas menos buenas: sigo queriendo no haber dejado de fumar. Como diría Escarlata: mañana será otro día.

Hoy he pasado media vida en el metro.

Empiezo a agobiarme. Mi vida es un transbordo. Lo único bueno que tiene el transporte público es que me permite ir abandonando libros para que otros los encuentren, o no. En lo que va de semana ya he hecho circular cuatro libros.

Quiero una moto ya. La próxima semana, a poco que pueda, me acerco a Suzuki.

La verdad es que la cancioncilla del vídeo que

colgué ayer me tenía obsesionada. Me sonaba (atención persona normal, que a mi la música no me suena como a ti), me sonaba la música, iba diciendo, al soniquete que va cantando en bucle el quinto ayudante de la Muerte cuando viene a por nosotros en delegación porque la Jefa está ocupada en otros asuntos. Imaginaba al quinto ayudante en naranja, como un lama canijo, despistado y más preocupado por encontrar algo que sólo él sabe que busca que en ir haciendo un viaje por persona, así que nos va recolectando para regresar pronto a su hogar. Y los que vamos encontrándonos en la cuerda eterna nos dedicamos a charlar unos con otros, tú qué por aquí, a mi me ha pillado desprevenido pero mira ya estamos, no, si quién más quién menos, qué canta el de la túnica, ni idea pero suena mono ¿no? Mujer, ralla un poco, ah, no, pues a mi me acompaña. Pues un poco todo esto me sugería la canción. Era como oír cantar a la abuela de Björk. Y a ti no sé, pero cuando yo tengo una obsesión me encallo y no hay forma de salir hasta que esa obsesión se desvanece. Total, que me he puesto a buscar el origen de la banda sonora del vídeo que colgué ayer (BSO, eso es dignificar un vídeo youtube y lo demás son historias) y, por supuesto, he encontrado todo. Una vez más vuelvo a sorprenderme a mi misma (debe ser por eso que no acabo de disociarme) al comprobar que el objeto de mi obsesión, cuenta la leyenda, es una canción de cuna que una niña ¿salomónica? le canta a su hermano pequeño para explicarle que el padre ha palmado. Todo cuadra en el universo.

Sasi sasi o to aro aro
O angi si nau boroi amu
Ni ma oe e fasi korona
Dolali dasa na, lao dai afuimae
Afuta guau mauri, Afuta wela inomae

Sasi sasi ae o angisi nau
Boroi nima oe e fasi koro na
Dolali dasa na, lao dai afuimae
Afuta guau mauri, Afuta wela inomae

Y como no soy una persona cruel, te dejo la traducción.

¿Dónde demonios está Matt?

Matt Harding es un diseñador de videojuegos que se define a si mismo como viajero y mal bailarín. En este video pasea por medio mundo, ejecutando un bailecillo que, junto con la música de fondo (la que probablemente oigamos antes de morir) convierte este vídeo en una pieza hipnótica. Qué buena idea. Por cierto, este vídeo lo he robado sin el menor sentimiento de culpa del blog de Richard, que siempre encuentra cosas curiosas en la red. Sobre Matt, el bailarín del vídeo, hay más información en Youtube

De pronto, un día te levantas y una buena noticia

salta a tus brazos, en este caso a los míos. El diario gratuito 20Minutos ha decidido suprimir los anuncios de prostitución. Felicidades. Es una decisión arriesgada (no tengo cifras, pero van a perder una pasta inhumana) pero socialmente ejemplar. El Congreso se ha cuadrado, por fin, y ha dicho que nanai a legalizar la prostitución y 20Minutos ha decidido arrimar el hombro. ¿Qué hará el resto de la prensa española? Nada. ¿Me estoy arriesgando con la afirmación? No. Y si me equivoco, escribiré "subestimé a los diarios de mi país" cien veces en este bloc, sin cortar ni pegar (pero que va a ser que me voy a ahorrar el trabajo, por desgracia.)

Recuerdo una conversación de café hace más de un año en la última agencia de publicidad fashion-somos-lo-más donde trabajé sobre legalizar la prostitución. En aquel momento, menos el jefe y un señor tangencial, el resto éramos mujeres. Tres de las seis que éramos veían del todo natural que la prostitución fuera reconocida como una trabajo para que las prostitutas tuvieran seguridad social y una pensión, y además, si una mujer quería ser puta, ¿qué problema había? Una tiene derecho a hacer lo que quiera con su cuerpo.

Esas mujeres confundían chupársela al novio con meterse en la boca decenas de pollas en cualquier estado por diez euros, veinte un completo y veinticinco sin condón y hacemos lo que tu quieras mi amor. Estas mujeres que tanto defendían la libertad de las prostitutas a hacer lo que quisieran con su cuerpo no sabían nada, por suerte para ellas, de la sordidez y la marginalidad, de la pérdida de respeto por una misma, de costillas rotas, ceja abiertas, pezones arrancados, desgarros vaginales a causa de violaciones con cualquier cosa que se tiene a mano.

Tampoco creo que se planteasen el auge de la prostitución infantil, la importancia del comportamiento social común en la construcción de las generaciones que nos suceden, ni tantas otras realidades alrededor de la prostitución. Como esas mujeres que no entendían la diferencia entre cobrar por dejarse follar, maltratar, vejar y trabajar en una agencia ("es lo mismo", dijeron) hay muchas, demasiadas. Saco espumarajos de rabia contra el machismo celtibérico, pero que las gilipollas sean mujeres jóvenes universitarias, pretendidamente informadas, presuntamente actualizadas al segundo, me saca de quicio, quizá porque soy mujer. Menos mal que mi cotidianidad, tanto con los hombres como con las mujeres que me arropan, está llena de inteligencia. Y de (buenos) sentimientos. Bueno, pues eso, a ver si hay algún diario más que se suma a 20Minutos.

¿A que no sabías que todos tenemos un garbanzo?

Hasta ayer, yo tampoco. Pero el profe de lindy-hop insiste en que nuestro garbancito (cigronet, dice él) tiene que comunicarse con el garbancito de la pareja. A mi, sinceramente, lo del garbancito porque lo dice él, que es un tipo capaz de llevar con dignidad los pantalones de Harpo, pero no me gusta. Prefiero no tener un garbanzo flotando y menos si la legumbre habla. En fin, resumiendo, ayer tuve mi primera clase y hoy seguía hecha fosfatina. Xavi, impecable, como siempre. El resto de hombres, menos uno alto, rubio, con gafas y monísimo (que debe tener doce años) unos cenutrios, pero de los cenutrios que cuando les dices "ducha" te contestan que no hablan inglés.
Igual no hacemos amiguitos, ya veremos. Xavi y yo vamos a lo mismo, a divertirnos y echar unas risas; el resto, en especial dos de los cenutrios, se lo toman en serio, queriendo aprender los pasos y todo. Lo peor es cuando insisten en equivocarse toooodo el rato. Yo no soy Pavlova, vale, pero ellos no serán Gene Kelly ni en cinco reencarnaciones. Hala, viva el karma.
En otro orden de cosas, el viernes por la noche, antes de subirme a un tren hacia casa de Dani y Marta (experiencia inenarrable lo del tren que aún no he superado, con neonazis, niñas que intentan frenar el tren porque se han dejado al novio en el anden y flipaos tocando palmas a dos centímetros de orejas ajenas) tuve que cubrir la presentación de una asociación de hombres a favor de abolir la prostitución, que en eso estamos. Bernat y Vicent, un encanto de criaturas. Me gustó conocerles.

Un par de veces al mes, más o menos

me llega un mensaje de la Red de Acción Urgente de Amnistía Internacional, pidiendo que envíe cartas solicitando que no ejecuten a alguien, o que a tal persona se le aseguren sus derechos. Las cartas van dirigidas a las autoridades de diversos países, que en todas partes cuecen habas. El caso es que las cartas llegan, en ocasiones los mandatarios contestan y los llamamientos funcionan. Poco a poco.