Max es el gatazo más guapo que he conocido en

mi vida, y te aseguro que han sido unos cuantos. Hace años que le conozco y recuerdo que la primera vez me dejó sin aliento. A mi a me pasan estas cosas, vendría a ser como la Stendhal de la belleza cotidiana aunque en vez de desmayarme por ahí siento una absoluta necesidad de mirar la fuente de la belleza. Pues eso me pasa con Max. Es un gato-perro al que le fascina que le acaricien la cabeza. Su pelo tiene varios tonos de gris, sus ojos son amarillos y tiene la piel azul. Si no estás iniciado en esto de los gatos aristocráticos (Max tiene apellidos) quizá te choque tanta variedad cromática; ya, te entiendo. Max es el George Clooney de los gatos. Sabe que es guapo a morir pero te pedirá con humildad que le rasques detrás de las orejas como si tu mano fuera el único objeto deseable de este mundo, y si la retiras por un momento la buscará y la empujará hasta que vuelvas a su actividad preferida, que sigas rascándole detrás de las orejas, por el cuello, la barbilla. Guapo, simpático y vive en una casa con parquet, un gran partido si fuera un hombre con un único e insalvable inconveniente si un genio saliera de pronto de una lata de cocacola dispuesto a conceder un deseo: Max está castrado. Anoche, Duaita, nuestra amiga común, me invitó a cenar y no pude evitar pedirle una foto de él para colgarla aquí. Maximilian, gran bicho y mejor gato.